LA JUVENTUD DEL OTRO

Balances Parciales & Jam

2012-02-20T16:22:00.000+01:00

Este jueves, el poeta leonés Felipe Zapico presentará su poemario Balances Parciales en el Bar La curva.
No os lo podéis perder, Zapi es un showman que no defrauda nunca. Defraudará el telonero, quizás.

Y el viernes 24, en La Curva también, Jam session de poesía y relato corto con la participación de todo el que quiera apuntarse. Se admiten bocas parlantes y orejas escuchantes.
VerS.O.S Susurros a pleno pulmón.

a un pintor y su ego (a los dos)

2012-02-18T08:18:00.000+01:00

pintura de Miguel Asensio

hedor irrespirable a peces
peces muertos
miles de peces agonizantes
el mismo pez pintado mil veces
con los ojos resquebrajados a punto
de supurar las mentiras de un artista de mierda
que sólo sabe disfrazar el mismo pez con maquillaje
comprado en los chinos

peces encontrando la fiebre con demasiado
mercurio en las agallas
peces musculosos con aletas de atleta
peces caníbales de ojos rebosantes de petróleo
pestilencia en los pinceles
entretenimiento fugaz entre las colas mordidas por el placer onanista
del ego del pintor de peces

del mismo pez repetido mil veces

portada

2012-02-14T06:31:00.000+01:00

esta es la portada alternativa que se barajó para Amplia victoria de los traseros, creada también por Óscar R. Cardeñosa
desde un principio nos gustó más la que al final va en el poemario, pero merece la pena que la conozcáis porque es también muy buen trabajo

además dejo aquí un poema desechado a última hora por su baja calidad y la ilustración que le acompañaba

UN BAÑO

Contribuyo con un baño rebosante
de agua candente
a dejar a mis hijos no nacidos
a mis hijos no reconocidos
un desierto
dentro
del mundo primero.

Fumo un cigarro mientras INXS de fondo.
Leo poemas. Todos me parecen peores que los míos
-necio insolente y arrogante-
pero nadie ha escrito
lo que siento.

A veces pienso y hablo con Selene
hoy está en cuarto
creciente.

Parece una uña cortada.

El agua está demasiado caliente,
me baja la tensión y me deja
los huevos escalfados.

poesía en los bares

2012-02-11T20:56:00.000+01:00

lo nuevo de Groenlandia, realmente bueno

La Niebla sortea libros

2012-02-10T22:29:00.000+01:00

Crónicas para decorar un vacío, blog del escritor Alfonso Rabanal (Xen Vinalia) sortea libros de autores acojonantes por responder una pregunta facilona. Trabajos de Mario Crespo, Velpister, Luis Miguel Rabanal y muchos más grandes escritores. Y tiene a bien sortear mi Amplia victoria de los traseros. Para participar pincha AQUÍ donde además hace una preciosa crítica al poemario que me emociona.

Los artistas, de Javier Cánaves

2012-02-07T15:30:00.001+01:00

Los artistas (Baile del sol)

El cada vez menos poeta Javier Cánaves, parte de sí mismo para conducir esta novela que, como las grandes, no trata de nada pero habla de todo.
Julio Cantallops, escritor estancado en un cómodo olvido del gran público tras un fulgurante inicio literario, con varios premios importantes de poesía, tiene un trabajo que le permite vivir bien, colabora en el diario más importante de la ciudad con un artículo semanal y no le faltan mujeres. Parece que tiene todo lo que un hombre puede desear y ahí comienza el juego: no es feliz. Tiene un gran vacío, fantasmas de un amor perdido que jamás encontrará en las barras de bar ni en ningún otro lugar, la sensación de estancamiento creativo, de tener menos fama de lo que realmente merece.
El acierto de esta novela es la empatía que se crea con el protagonista, en la cual no es necesario ser artista, sino mamífero, que diría Jesús Lizano: No llega a ser pesadilla, pero todo tiene la textura de esos sueños incómodos en los que no sucede nada extraordinario pero de los que uno desea despertar cuanto antes, y ese párrafo del libro define la historia. Inquietante, pues te obliga a hacerte preguntas de las cuales no quieres saber las respuestas. ¿Eres feliz? ¿Estás aprovechando tu vida? Da igual que las dos respuestas sean afirmativas, temes que te estés mintiendo.
Aparte está el juego en la novela con segundas y terceras voces que se intercalan o incrustan en la trama: artículos escritos por el protagonista, retales del diario, comentarios de gente que le conoce, etc, muy bien llevados por el mallorquín, sin desbaratar ni menguar el interés en ningún momento.

Y esto ya es personal, leer a Javier (su blog AQUÍ) da ganas de escribir, de sentarse a crear un poema y creértelo tuyo, robar un matiz, una sensación. Quizás por eso Cánaves no escriba poemas hace meses, puede que los artistas de mierda se los estemos robando.
Si con eso sigue escribiendo novelas como Los artistas, no está tan mal.

la bolsa de pipas

2012-02-04T09:04:00.001+01:00

Ya me ha llegado el nº84 de La bolsa de pipas, estupenda revista de letras dirigida por Román Piña. En esta ocasión colaboro con un poema, lo cual me llena de orgullo y satisfacción campechanos.
A la derecha tenéis un enlace para ir a su página, merece la pena, son 20 euros anuales e incluye cuatro (4) números y el ganador del premio Café Mòn. Recomendable siempre, incluso cuando me sacan de vez en cuando.

SOY UN ROMÁNTICO

Unas me piden

otras me reclaman

todas me exigen

cena romántica y tango

puesta de sol y paseo de la mano

excursiones de fin de semana

regalo -no hace falta que sea caro- por sorpresa

cruasán y café recién hechos para desayunar

sexo con al menos dos orgasmos

y después hablar, que esa es otra

tanto cine y tanta hostia si yo

soy un romántico empedernido que

cree que el amor es para toda la vida

por eso ofrezco: pizza y peli los viernes

(sin atún ni meg ryan)

pipas, cerveza y fútbol los sábados

los domingos, a comer a casa de mamá y

en los anuncios del estudio estadio, un polvo,

a ver si hay suerte y te preño para tener

algo de qué hablar

que el amor

si sólo conoce la rutina

no se torna después

tan doloroso

TRIPPERS FROM THE CRYPT

2012-02-02T08:12:00.000+01:00

Ya está online el número de Vinalia Trippers dedicado al horror, el Trippers from the crypt, con una nómina de más de 80 escritores e ilustradores que te pondrán los pelos de punta. Incluso en la página 62 se ha colado un poetilla que deja a un lado los versos para mancillar el noble arte del relato.

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LA MANO EN EL BOLSILLO

2012-01-29T11:30:00.001+01:00

Poema inédito leído el viernes en la presentación de Amplia victoria de los traseros el 27/1/2011 en el Café España.
AQUÍ, el vídeo de la misma

Y AQUÍNA, una crítica preciosa de El Céfiro, que me emociona aunque sé que no es objetivo porque es mi amigo

La mano en el bolsillo
apretada,
con la llave del portal entre los nudillos
que aquí se está poniendo feo
y uno de los dos
no sale de esta ileso.

Vivo en la ciudad
mejor iluminada del mundo,
aunque sólo veo sombras en derredor.
Acorralado,
ya son demasiadas decepciones.

Esta vez me la llevo por delante
con la valentía de las copas de más.
Sé bien cómo actúa, todos sus movimientos,
llevo un mundo detrás de ella.
Aunque jamás me la presentaron: Jorge, La Vida;
La Vida, Jorge.

VIVIR Y MORIR EN LAVAPIÉS by José Angel Barrueco

2012-01-24T14:20:00.003+01:00

Vivir y morir en Lavapiés, última novela publicada por el zamorano José Angel Barrueco, se puede catalogar incluso como guión cinematográfico. Si Tarantino fuese español, habría escrito antes este libro que Barrueco.

Novela cortada a hachazos, con episodios muy cortos y trepidantes que se van entrelazando entre sí con soltura, por las calles del barrio madrileño. Barrueco ejerce de simple narrador de historias de amor, alcohol, penurias económicas, camellos; sin intervenir en los sucesos y sin obviar ningún tema caliente como el racismo o la labor, excesiva / necesaria a veces. Además, cierra la novela con un final inesperado que deja regusto amargo pero siempre con un halo de esperanza.

Lleno además de guiños a personas de su entorno, cameos, de poetas, músicos o actrices deambulando por el hervidero de este barrio conflictivo y deslumbrante. Lo sé, porque aunque no he pisado Lavapiés, Barrueco lo acerca y hace algo tan difícil como dejar que pasees entre las hojas igual que si estuvieses tomando una cerveza en una tasca del lugar o, salto mortal, consigue que identifiques cada calle, cada personaje, con cualquiera de tu propio barrio.

Barrueco, además es, sin saberlo ni pretenderlo, una de mis principales referencias a la hora de elegir lecturas. Esta novela es comparada por muchos con el estilo Beat de Burroughs o Kerouac. Yo, en mi incultura y falta de lecturas no le saqué partido o gusto a On the road o a Los chicos salvajes, pero aprendo gracias a él, sobre todo tras leerle, pues tiene un estilo propio, mezcla de mil influencias y talento innato.

No lo pienses, lee Vivir y morir en Lavapiés antes que Tarantino haga la película y no la puedas descargar por Megaupload.

presentación

2012-01-22T22:41:00.002+01:00

cartel de Óscar R. Cardeñosa

amplia victoria de los traseros

2012-01-19T08:08:00.002+01:00

Mi nuevo libro de poemas, Amplia victoria de los traseros, ya está a la venta.
Ilustrado magníficamente por Óscar R. Cardeñosa, que ha sabido plasmar a la perfección el espíritu de los poemas. Sin directrices ha prestado sus manos y talento a lo que tenía en mi desarbolada cabeza. Gracias infinitas, Óscar.

¿Cuánto cuesta el libro?

10 Euros, gastos de envío incluídos

¿Cómo puedo conseguirlo?

Si estás en Valladolid, en los diferentes puntos de venta que de momento hay: Bar Salmantina
(Barrio Arturo Eyries), Bar Berlín (Zona centro) Peluquería Roberto Serna (Barrio La Rondilla) Bar The Corner (Barrio La Rondilla) Peluquería Rubén Arnanz (Barrio Pajarillos) Pub Tus Ojos (Matapozuelos) Mesón de Pedro (Matapozuelos) o en la presentación que se hará el 27 de enero en el Café España a las 20:00h.
Si lo quieres a toda costa porque es un poemario cojonudo y no estás en mi ciudad, pídelo al correo
jorgemmolinero@hotmail.com o en mensaje privado al face
en el asunto pon: amplia victoria. Deja tus datos postales y yo, en el menor plazo posible te lo haré llegar. Te mandaré el número de cuenta donde ingresar el dinero.

¿Por qué una autoedición?

Para añadir un nuevo fracaso a mi currículum, nadie lo quiere editar; no os miento, si una editorial hubiese estado decidida a publicarlo, lo habría hecho, sin duda, todo es más fácil, pero creo en este libro, verdaderamente pienso que son 69 poemas y medio, salpicado de haikus y poemitas de J. Malone Miller que merecen la pena, con calidad y encima, mejorados con las ilustraciones de Óscar R. Cardeñosa, que ha hecho de un poemario bueno un libro precioso, porque ha quedado de puta madre y es un buen libro. Qué digo bueno, brutal.
Porque se acabaron las subvenciones a las editoriales, las grandes no se interesan por desconocidos y las pequeñas suelen publicar a sus amigos. O a lo mejor mis poemas son malos (a ver si va a ser eso) o no cuadran en ningún proyecto editorial, qué se yo. Por eso la autoedición, porque creo en este libro, lleno de fallos y defectos, de los que soy consciente y me reafirmo en ellos. Porque ya puestos quiero ofrecer algo más y este libro lo hace con las ilustraciones de Óscar.

¿Qué cuenta el libro de poemas?

"Esta vez me metí en un café; conseguí una mesa junto a la ventana. En un lapso de una hora y cuarto, pasaron exactamente treinta y cinco mujeres de interés. Para entretenerme hice una estadística sobre qué me gustaba más en cada una de ellas. Lo apunté en la servilleta de papel. Este es el resultado. De dos, me gustó la cara; de cuatro, el pelo; de seis, el busto; de ocho, las piernas; de quince, el trasero. Amplia victoria de los traseros."

(La tregua, Mario Benedetti)

Esta cita del maestro, me sirve para dar título al libro de poemas y explica el espíritu del mismo. Son poemas sencillos, con un incipiente dolor y tristeza en el que la vida, amarga y cruel, nos gana la partida. Desolación entre un poso de ternura y desconcierto a cada golpe, a cada herida, a cada nuevo fracaso. Pero, por otra parte, siempre hay algo donde agarrarse a seguir luchando. Un trasero, un buen culo, metáfora perfecta de esta vida de mierda que conlleva en sí misma nuestra salvación.

Una pequeña muestra

EL PATO YAÑEZ

Un niño escuálido juega a recrear
con unas medias hechas un rebujo
al pato Yañez recorriendo la banda.
Imita con la garganta
el fervor de la grada en pie
coreando su nombre.

Sin saber el pobre que es lo más cerca
que llegará a estar de la gloria.

EL CORAZÓN DEL ÁNGEL

Prepara una tortilla
de dos almas para cenar.
El sortilegio, a punto, espera
en la cama anegada de adioses.
Reina de la magia negra,
me cabalga ensangrentada
desmenuzando mi corazón
con la furia latente del condenado

a muerte.
Sexual hasta límites macabros,
me toma con la boca llena de sacrificios
como Lisa Bonet en un rito satánico.

El conjuro inquebrantable
y precioso de sus manos ilusionistas
convierte una noche de lunes vulgar
en la última noche en la tierra.

MINIFALDA AZUL

hoy
estrena
sandalias estilo romano
minifalda azul
-como la del paso cebra de Sabina-
y una camiseta tan escotada
que hace ponerme de todo
menos poético

yo de su mano
con esa sonrisa de tonto
consciente de tener la suerte
que sólo los tontos tienen

nunca tuvo
demasiado tino
con los complementos

Sólo, agradecer de antemano a todos los que me apoyan y me alientan. No daré nombres, quedaría fatal con mucha gente a la que olvidaría, pero vosotros sabéis quiénes sois. Gracias.

MENÚ DEL DÍA ...A DÍA by Gsús Bonilla

2012-01-18T09:29:00.001+01:00

UN CACHO TELA

un pingo

o una rodilla.

ése era el útil

que mi madre

usaba a la edad

de 9 años

para que reluciera

el suelo de la casa

en la que empezó

a asistir

asistir:

así se denominaba por la gente sin recursos

quitar la mierda de la gente pudiente.

ahora, viejita ya

le ha dado por llamar

a las cosas por su nombre

y me lo cuenta.

así está ella,

que vuelve a ser joven,

como un trapo.

Menú del día... a día, poemario de Gsús Bonilla editado por Baile del Sol. Dice el poeta que no está del todo contento con su poemario, sentencia que, a los que intentamos esto de juntar letras en verso, nos puede llegar a doler, pues Gsús hace lo que todos buscamos: Conseguir un escalofrío en el lector. Si bien este poemario tiene una estructura menos compleja que Ovejas esquiladas que temblaban de frío, segunda obra del poeta, se acerca a la sencillez desnuda y total de una poesía cotidiana pero estructurada sin fisuras, no dejando nada a la improvisación.

Poemario enorme, precioso, duro, tierno, accesible, nostálgico, esperanzador, amargo. Una pasada.

P.D Gsús Bonilla no está del todo contento con el título, no con el poemario. Mea culpa

DOBLECES de Alfredo González

2012-01-16T12:07:00.004+01:00

Tal vez se me pueda achacar en esta entrada falta de objetividad, porque además de admiración, tengo por Alfredo González una gran estima personal, pero el nuevo disco del Flaco de Turón no se merece otra calificación que no sea BRILLANTE.
Disco doble, con diez canciones en español y otras diez en lengua asturiana, lo cual no es ningún obstáculo para su disfrute y entendimiento.
Este disco me ha recordado al mejor Diego Vasallo, el que transitaba entre el pop/rock accesible y cuidado y el que se convirtió en un forzado Tom Waits. Alfredo toma las cualidades de uno y otro y las hace suyas, dando un toque muy personal a su música.
Me costó pasar del corte 3, porque "No era tan grave" es la jodida canción perfecta y estuve escuchándola un día entero. Pero luego me encuentro con "Como un toro indultado", "Tu droga permitida" o "Dos agujas" que me dejaron temblando.
Letras cuidadas, no, lo siguiente, inundan este disco. Las letras en asturiano llevan la firma del poeta Pablo Texón y eso se nota. Además colabora Quique González, lanzándose al vacío, cantando en asturiano, el temazo "Wikileaks". También abre el disco una colaboración del cantautor leonés Fabián. Un lujo.
Pero es bobada todo lo que diga yo aquí pudiendo escuchar el disco en Spotify. Hacedlo, os enganchará y no tendréis otro remedio que comprarlo, al precio anticrisis de 10 euros, un regalo.
En la web del Flaco, podéis ver las letras, gira y el vídeo de su primer sencillo "Hasta las manos". Y comprar el disco, por supuesto. Echad un vistazo, que este inútil no sabe colgar vídeos aquí.

Recomendable cien por cien el discazo (los discazos) del Sr. González. Su web, AQUÍ

poema de Amplia victoria de los traseros

2012-01-12T15:36:00.001+01:00

Ley de Murphy: Si algo puede ir mal, irá a peor

Se ha estropeado la máquina de la imprenta donde me hacen los libros, no me aseguran cuándo podré tener los ejemplares, una putada, vaya.
Para abrir boca, os dejo un enlace del escritor y generoso amigo Xen Rabanal, con un poema del Amplia victoria de los traseros.
Agradecido y abrumado por su implicación conmigo. Eres muy grande, Xen

Crónicas para decorar un vacío (AQUÍ)

VNL 37#

2012-01-11T13:29:00.000+01:00

Nuevo número de VNL (Volumenolegal), el 37 ya

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colaboro con el poema MATRIOSKA

La noche era perfecta,

la luna bordaba su papel de alumbrado eléctrico

en los países del tercer mundo.

Yo dentro de ti.

El sudor lubricaba los corazones;

el vodka, los hígados.

Y yo tan dentro de ti

y los dos dentro de la mosquitera,

aislados de nuestros ayeres.

Hoy te compré una matrioska,

quizás así recuerdes aquella noche

de la misma manera en que lo hago yo.

Cuando más dentro de alguien

era imposible estar.

Adriana Bañares Vs. Awixumayita

2012-01-04T09:04:00.000+01:00

Es difícil saber dónde acaba Adriana Bañares, la escritora (Logroño, 1988) y dónde empieza Awixumayita, el personaje, la exhibicionista mediática, la peluca rosa. Sólo sé que ambas podrían haber acabado de médico: la letra ya la tienen, no entendí nada en las dedicatorias de sus libros.

HAPPY MEAL
Editado por cartonerita niña bonita, una forma original y peculiar de publicación con tapas únicas de cartón.
Aquí, Adriana, a caballo entre la prosa y la poesía, llamémoslo prosa poética, nos traslada a un mundo agobiante, haciendo nuestros su fobia a los insectos, su miedo a la soledad en Bayreuth, ciudad alemana donde cursa un Erasmus, la inquietud infantil y perversa de los peluches de los coches.
Mi pequeño secreto es muy inocente.
Observo los peluches que decoran los coches.
Pobres animales de felpa
confinados a la soledad y al frío
en un coche aparcado de madrugada.

Un poemario diferente, trepidante, con ilustraciones de Valle Camacho, que con esta edición queda menguada la belleza turbadora que atesoran en realidad.

LA INVOLUCIÓN CÍTRICA
Editado por Origami, pequeña editorial jerezana que apuesta por una poesía joven. Nos lo venden como poesía pero en realidad no creo que lo sea, tampoco prosa. Y ese es el valor más importante de Adriana, es inclasificable. Los textos te arrastran a una tormenta interior brutal, una lucha entre la Adriana adulta, independiente, segura contra la adolescente que no se quiere ir, con sus complejos, paranoias, pataletas e inseguridades. Una guerra en la que no se hacen prisioneros. "Me siento como la copia de alguien, y no me importa de quién", de su texto Subalterna.
En esta involución, la riojana se encuentra a gusto y se nota; se mueve con soltura dando rienda suelta a lo que mejor sabe hacer: contar historias. Raras, marcianas, freaks, a veces muy cercanas, pero con una capacidad impresionante de empatizar con el lector, con una escritura anárquica en apariencia que siempre resuelve magistralmente enhebrando todos los hilos en finales desgarradores.
"Escribir no es un hobby, es una necesidad" dice Adriana a menudo. Y lo entiendo, se desnuda, se expone, mata adrianas en cada texto, textos que duelen al leerlos, no quiero ni pensar cómo lo hacen al ser escritos, ajados, arrancados de su pálida y frágil piel.
Un libro único, maravilloso y cool (guiño), con perlas como: "Unintended. Pieces of the life i had before, Fucking freak, El sinsabor de lo inagotable... y todos en general, con un nivel muy alto. Asfixiante, duro, una catarsis dolorosa que te deja sin fuerzas por momentos y absorbe tu energía para retroalimentarse con nuestros propios miedos. Muy grande Adriana Bañares Camacho, apellidos aportados por sus padre adoptivos, pues cobra fuerza el rumor extendido en internet que dice que es hija bastarda de Tim Burton y Helena Bonham Carter. ¿Será cierto?


ilustración de Valle Camacho para Happy Meal

BALANCES PARCIALES

2011-12-31T08:39:00.002+01:00

De Felipe Zapico, uno espera contínua transgresión, mordacidad, ironía y mucha, pero mucha mala hostia. En Balances Parciales, segundo poemario del leonés, se encuentra, a raudales, pero como dice Arantxa Oteo en el prólogo, también ternura. Y Felipe disfraza la ternura manchándola de sencillez y aleja la ñoñería que a veces salpica los sentimientos con esputos certeros y lenguaje coloquial.

La noche se iba estrechando

sin incógnitas ya.

Dentro del camión de la basura

desaparecía la luna

y las imitaciones

brillaban por su ausencia,

los cólicos acechaban

cuando ya nada esperaba

y la desgana

me llenaba

de apatía.

Mis pies

arrastrados

indican oriente

y ruge el camión de la basura.

Una muestra de la forma de contar, bajando la luna al asfalto, con un poso de amargor y melancolía que llena las páginas de este Balances Parciales, tan recomendable, con una edición de calidad y preciosista por parte de Ediciones Eolas, aderezado con las ilustraciones bellas de Javier Zabala.

Un poemario colmado de derrotas, barras de bar, acordes de Jazz, noches donde ladran los perros y mujeres que huyen incluso antes del amanecer.

Un libro de poemas muy bueno, de los que calan, despojado casi siempre de lírica innecesaria, con poemas que duelen y requieren segundas lecturas, porque en su aparente sencillez guardan la vida, puta y hermosa, esperando otra oportunidad.

Como termina Zapico uno de sus poemas, que para mí resume el espíritu del libro

...y de la claridad

llamar a las cosas por su nombre

y sobre todo

quitármelo a mí.

HAIKU

2011-12-28T14:55:00.000+01:00

árboles viejos

lloran porque ya nadie

se ahorca en ellos

al menos quedan los regalos

2011-12-23T08:37:00.004+01:00

Melchor, con un ojo morado

por traer carbón a un niño malo (riesgos de ser rey)

Han robado al niño del belén

en la plaza mayor. El buey no sabe

nada y el burro tiene coartada.

En el Mercadona atronan los villancicos.

Veinte grados en Navidad, el calor de las

luces o que este año cae en octubre, fun, fun,fun.

Nos hemos comido los polvorones del toro antes de

Nochebuena. Al menos quedan los regalos. Toma este,

lo hicieron niños indios esclavos; estos días, que me invade

el espíritu navideño, ayudo a sacarles de los vertederos.

Apadrina un Nike, colabora con Adidas. Hazte una foto con

Papá Noel a la puerta del Corte Inglés. Mamá, este señor me ha dado

caramelos, ¿tienen Droga? No hijo no, él es de fiar. Una pena,

podía venderlos para financiar mi play.

La última nochebuena que senté a un pobre a mi mesa, mató a mis

hijas, sodomizó a mi mujer. Sobre tu odio, edificaré mi iglesia -dijo- soy

carpintero, haré bancos donde rezarás a un Dios cruel.

Aquí, la lista de cosas que no necesito, no hay tope para gastar.

El próximo año, huevos fritos con patatas, lo mejor que hay, no se hable más.

Y hasta por las orejas salen las sobras de cordero lechal. ¿El besugo? Carísimo

pero era bueno, ahí no nos podemos quejar. Los quince entrantes, sabrosos

a más no poder, he traído fiambreras para comer mañana lo que sobró ayer.

Publicado en el especial Abominable/vomitiva navidad del Fanzine Plaza Abierta Digital

expo y evento

2011-12-14T15:32:00.001+01:00

Este 23 de diciembre, en León, habrá un festival poético de nivel como protesta por el cierre de CANN, organizado por Vinalia Trippers. Cartel de lujo, al que se han añadido a última hora Luis Miguel Rabanal y Velpister. Nervioso estoy por encontrarme con tanto crack y que Vicente Muñoz Álvarez y todos los tripulantes me hagan un huequillo. El cartel completo y para firmar en contra del cierre, lo podéis ver en el blog de Awixumayita, que lo explica mejor AQUÍ

Y el 16 de diciembre se inagura la exposición DESDE LAS TRINCHERAS, un alegato contra cualquier tipo de lucha armada con cuadros de Miguel Asensio, fotografías de Alejandro Recio y poemas míos.
Estará hasta el 31 de diciembre en el C.C José María Luelmo (Parque Alameda, Valladolid)

morir con las botas puestas

2011-12-13T13:01:00.000+01:00

A José Ángel Barrueco, tras leer

Recuerdos de un cine de barrio

su blog Escrito en el viento

¿Recuerdas, Olivia, la vieja pensión

a la que entramos la noche en que nos conocimos?

Tuvimos que esparcir todos los fluidos que nuestros

cuerpos podían generar para amortiguar

el roce de las sábanas tan ásperas.

Ajenos a la que estaba cayendo afuera,

fuimos pies negros por galopar entre tanto polvo.

Y a tu sexo crudo de untuoso cebiche

me puse las botas. Antes de regresar a la puta vida

y sus calles, hacia una muerte segura. Como en aquella película

de sesión continua, en un viejo cine de barrio

que cerraron en el 92.

engaños

2011-11-29T12:12:00.001+01:00

engañar con sopas de ajo
al frío de este domingo de noviembre
con el segundero tartamudo

el facebook
contra la soledad de abejas gigantes
que atacan la dignidad menguada
-dónde los alfileres-

vosotras
para burlar al corazón

O`Moli

2011-11-24T10:46:00.003+01:00

A mi sobrina Andrea, que se hace mayor y ya no se cree mis mentiras

Antes

los hermanos pequeños

heredaban hasta las legañas

de los mayores

Marta y Eva

me sacan unos años

En el patio del colegio

el primer curso me pegué con media clase

para que me llamaran O`Moli

El puto escocés que llevaba faldas

Happy Meal, de Adriana Bañares

2011-11-23T10:12:00.000+01:00

Extraído del blog de Awi, AQUÍ

Happy Meal – Peluches en los coches.

Sólo tenía el título, y no era éste sino “Peluches en los Coches”. Me hizo gracia cómo sonaba. Se me ocurrió alrededor de la semana de San Mateo (las fiestas grandes de Logroño), volviendo a casa de estar pegando carteles anunciadores de la presentación de La Involución Cítrica. Así que hace poco más de un mes de aquello. Mi forma de concebir el tiempo es muy difusa. Siempre me parece que hace mucho más, pero no que los días hayan pasado más despacio. Me fijé en varios coches aparcados. Daba la casualidad de que todos tenían peluches horteras decorando la parte de atrás. Peluches realmente feos. Me pregunté por qué se considera al peluche elemento decorativo de automóvil. Como esos dados horrorosos que cuelgan de algunos retrovisores. ¿Por qué? ¿Nadie ha pensado nunca en ello? El coche es ya de por sí asfixiante por su aspecto de cabina. Por qué abarrotarlo entonces con criadores de polvo. Pienso en niños. Pero los coches que más peluches llevan no son familiares, sino primerizos: contienen a su primer conductor: joven, dieciocho años mínimo, post-adolescente. Esa etapa. Quizá sí son niños. Niños que follan en coches repletos de peluches horteras. Se me antoja dantesco. Como practicar sexo en un Chiquipark, un Toys 'r Us o, como decía el Chivi, en los servicios de un Mc Donalds. Peluches en los Coches. Buen título para un poemario. Tengo que escribir un poemario. Acaban de publicar La Involución Cítrica y tengo que escribir un poemario. Me lo comentó Nerea a finales de agosto, en otro acto poético en el que coincidimos. Me habló de Cartonerita Niñabonita y me propuso publicar con ellos. Cartonerita Niñabonita necesitaba sangre fresca. No me lo dijo así, Nerea no es caníbal. Me dijo que querían publicar a autores jóvenes, que les enviara un poemario porque era posible una publicación. Desde aquí, gracias Nerea. No sé si mirar hacia algún lado. Qué raro es esto de estar en una pantalla. Gracias, darling. El problema era el siguiente: no tenía nada escrito. Sí, cosas escritas muchas, ¿pero para otra publicación? Ya había pulido varios de mis últimos poemas para La Involución. No me parecía justo abrir el baúl de los recuerdos y seleccionar los que había rechazado para La Involución y otros proyectos. Esta editorial de la que me hablaba Nerea tenía un nombre demasiado bonito, puro y virginal como para entregarle las sobras de nada. Así que mentí. Dije “Tengo algo que enviar” cuando en realidad estaba diciendo “Escribiré algo”. Un mes después sólo tenía el título. No tendrán prisa, pensé. Ya lo escribiré. Pero entonces, ya en Bayreuth, David (Giménez) me comentó por Internet: La presentación de tu poemario y del de Nerea será en Artefacto. Jorrrrl. Escribir. Qué.

a) Hay dos arañas enormes en mi habitación. Con una de ellas me desperté el otro día. La tenía caminando sobre mi espalda. Quizá no fuera demasiado problema sino padeciera aracnofobia desde niña.

b) Estoy viviendo en una pequeña ciudad alemana y me siento extranjera, con todas las letras. La naturaleza lo rodea todo. Estoy rodeada de belleza, pero también de insectos.

c) Tengo que matar arañas si quiero poder vivir en este apartamento. Cuando consigo matar la primera (con Hugo Deep Red; después ya me compraría insecticida), termino vomitando: además de tener un miedo irracional, resulta que soy una puta hippie. Veo a la araña deshecha. No sé de qué está compuesta la colonia Hugo Boss pero la ha disuelto. Las patas de la araña se han soltado del cuerpo. Me quedo mirando. Oigo el latido de mi corazón, algo que no soporto. Pienso en la muerte y en un folleto que me entregaron dos testigos de Jehová o de otra religión con complejo de comercial del Círculo de Lectores: “What happens to us when we die?” Pregunta el folleto, como si yo pudiera tener la respuesta: Qué nos ocurre cuando morimos. Responde con una cita de la biblia (Eclesiastes 9:5): “Los muertos... no son conscientes de nada en absoluto”. Esto no me agrada. Continua el folleto: “Desde que morimos no podemos pensar, sentir o experimentar nada.” (Salmo 146:3, 4). Me cago en la puta. Era lo único a lo que podría agarrarme. Si hay algo a lo que temo más que a las arañas es a la muerte. ¡Y ahora ni la Biblia me ampara!

La araña ha muerto. Ya ni siquiera es una araña. Se ha evaporado como si nunca hubiera estado aquí. Quizá mi miedo sea tan irracional que es psicosomático. Las arañas nunca estuvieron. No existen. Sólo eran una prueba para superar mis miedos, que no tienen tanto que ver con los insectos como con la comunicación.

d) Babel. Erasmus. Salgo con unas chicas erasmus y españolas. Conocemos a unos alemanes que hablan español pero con acento mexicano unos, boliviano otros, porque pasaron el año anterior en Sudamérica. En un mismo salón fluye el español, el inglés y el alemán. Nos “hacemos entender” entre nosotros. Pero qué coño es eso de “hacerse entender”.

Así que tengo: Arañas. Muerte. Idioma.

¿Y si hago del tiempo -mi mayor enemigo- un insecto? Convierto a Saturno en araña y escribo un poemario desde el punto de vista de una Ops atormentada. Ops diosa de la fertilidad casada con Saturno, que se come a sus propios hijos.

Ops piensa:

“Siempre te he querido más que a nuestros propios hijos. Productos de un don que me acompleja /

que me hace ser deidad pero no ave

sino complejo ornitológico de corral /”

Mi Ops se siente “esposada a la prisa /

y el deterioro.”

Se pregunta si podría vencer al tiempo comiéndose a sus niños. Comiéndose un McAbro Menú Infantil: un Happy Meal.

Todo es infantil. Aquí en Bayreuth como extranjera: estoy aprendiendo a hablar. También sigue habiendo peluches. Los coches aparcados cerca de los apartamentos universitarios y las facultades los tienen.

“Los coches suenan igual en todas partes los días de lluvia”.

Y los peluches, como todos los muñecos, tienen ese carácter de incorruptibilidad. Pienso en accidentes mortales de coche causados por escape de CO2.

“El aire me quita la vida y me duermo y los muñecos

me sobreviven.”

Los peluches en los coches constatan que somos presos. Como el poema “Cajas” de Ángel Guinda. Vivimos en cajas. Salimos de unas para meternos en otras. El peluche de feria que termina en un coche, también: Desde la parte de atrás ve alejarse el camino. Se siente preso del mismo modo que se sentía preso en la máquina de la que fue sacado con un gancho.

En todos sitios nos sentimos igual porque no podemos escapar de nosotros mismos.

Así que la mayor parte de Happy Meal ha sido escrita un domingo de resaca: El final de la primera semana en Bayreuth. Con el suelo de moqueta impregnado de insecticida. Los consejos familiares: “aprovecha el tiempo; no pierdas el tiempo”.

Happy Meal podría ser también La pesadilla de Lolita. Cierro el poemario con un relato que escribí hace un par de años: “Moscas y Veneno”*. Ese relato podría haberse titulado así: La pesadilla de Lolita. El miedo de Lolita a perder su encanto infantil, a corromperse, en una piscina llena de insectos muertos.

Antes de enviar Happy Meal a David, se lo envié a Valle Camacho, mi madre, pero también una genial ilustradora y, si yo escribí el poemario en un fin de semana, ella lo ilustró en una tarde. El modo en que había representado mis poemas me dejó alucinada. No sólo por la calidad (conozco a mi madre desde que nací, ya sabía que era una gran artista), sino porque había entendido Happy Meal a la perfección. Necesitaba insectos y terror, pero también un toque naif. Imprescindible representar el carácter infantil.

Happy Meal es el miedo de quien ha llegado al mundo y empieza a aprender qué es la vida y se pregunta por qué el tiempo no se puede detener.

Visto así parece otro folleto de testigos de Jehová, con la diferencia de que yo no doy respuestas. Ops tampoco. En la primera clase de Artes del Libro, hace siete años, en la Escuela de Arte, Julio Hontana nos dijo que lo que diferenciaba al bachillerato de artes del resto de bachilleratos, era que el resto buscaba respuestas, al contrario que nos-otros, a los que se nos pedía que planteáramos preguntas. Y eso es lo que sigo haciendo desde entonces, desde el arte, la filosofía y la poesía.

*Finalmente, por problemas de maquetación, extensión y logística, Moscas y Veneno tuvo que ser retirado de Happy Meal.

Os dejo una canción de Florence + The Machine que me acompañó en el proceso de creación de este Happy Meal y en este deseo inabarcable de querer escapar de mí para escapar de la muerte.

el hombre que mató a Michael Hutchence

2011-11-22T07:36:00.000+01:00

Hoy, 22 de noviembre de 2011, se cumplen 14 años del asesinato de Michael Hutchence, líder de INXS, a manos de Bob Geldof; al menos así lo cuenta la teoría de la conspiración de la cual soy ferviente defensor.

las cámaras de seguridad le pierden

la pista a la altura de la joyería cartier

de portillo de balboa esquina con linares.

caucásico

metro setenta y siete

complexión delgada

una gorra de los boomtown rats

le tapa la cara.

en el ritz carlton nadie sabe nada

de la nota para la 524

dejada media hora antes de encontrar

el cadáver desnudo. los ángeles sí tienen sexo.

en el banco situado enfrente de la puerta principal del hotel, hallan la bolsa del mercadona que ha abandonado el desconocido, instante que las cámaras del pub tus ojos recogen sin aportar prueba alguna a la investigación. dentro de la bolsa, un libro con una etiqueta de bookcrossing pegada en la portada, llamado amplia victoria de los traseros, de un tal jorge m molinero.

en la primera hoja un texto manuscrito que dice:

el guardián sobre el centeno ha matado ya demasiada gente.

bob geldof continúa con el móvil apagado, en un vuelo de vuelta

a londres

Cesar Pop - Lo que queda

2011-11-21T12:35:00.000+01:00

El primer disco en solitario de César Pop, conocido por ser teclista de Pereza, llamado "Te llames como te llames", es un señor disco.
10 cortes de rock de autor, con buenas letras y melodías redondas, muchas desnudas de artificios en versión casi acústica que es donde el compositor se siente más a gusto, acompañado por el Madison Txetxu Altube, lo borda en Paredes desnudas o Sabía demasiado.
La mejor, para mí, Lo que queda, con la colaboración de Pancho Varona, una canción sublime.
En Flacos y famosos, el lap steel de Mario Raya da un aire country al disco, en esta canción con, quizás, la mejor letra del disco.
Veranillo de San Miguel, recuerda a su famosa Magia, cedida a Iván Ferreiro, intimista y cruda.
Un buen disco, recomendable, este de César Pop, que gana en directo como se pudo comprobar el viernes en el Café Teatro de Valladolid.
La única pega, nimia por ser insignificante, el orden caótico de los créditos que no corresponden con los cortes reales ni en la contraportada ni en el libreto.

domingo

2011-11-19T00:52:00.003+01:00

Nace el domingo
en blanco y
negro,
embutido en la farsa absurda
de una escena
de los hermanos Marx. Todos
somos Harpo, con un cencerro
en lugar de bocina. Unos,
aborregados sin querer
pensar. Nosotros
para hacer oír
la voz que nos han robado. En
blanco y negro, este
domingo de elecciones
generales,
todos
somos Harpo Marx.

AGUA Y SAL

2011-11-15T08:33:00.000+01:00

Los hombres visten
como jockeys ridículos
, demasiadas banderas
en las camisas de marca
y en los bmw. Huí a uno
de esos países llenos de
mujeres hermosas y hombres
feos sin dinero

. Allí conocí un tipo que hacía
el mejor asado de cordero que
he probado en mi vida. Agua y
sal nada más, le dije. Él me juró
que sólo agua y sal, con sarmiento
para la lumbre, como en mi tierra
, pero sabía a tomillo y a pecho de diosa y
discutimos su verdad contra mi pólvora
. Aún así, me cedió su esposa al caer
la noche. Su sexo sabía a cordero lechal
, por ende a pecho de diosa. Con el calostro
dulce de su orgasmo, caí envenenado a la
fiebre del conquistador. Ella me lo pidió
con el silencio que sólo la belleza consigue
. Abrió sus piernas, la trampa, el plan. Fue
fácil, un golpe y ocupé su lugar

. Se agrió pronto el deseo, aprendí
su idioma y mis manos urbanas
comenzaron a encallarse. El tacto
con otra piel distinta se convierte a la fuerza
, roce a roce, en cotidiano sudor. Y el asado
de cordero ya no sabe a pecho de diosa
. Agua y sal y leña de encina para los engendros
de dos cabezas. Hoy llegó un forastero
al pueblo, dice que la lumbre huele a pecho de diosa
. Ella no dice nada pero sé que esta noche
es la noche del destete. La hora en la que
se sacrifican los juguetes viejos. Abre sus piernas.

Cabrones y gilipollas, de Robert Fornes

2011-11-10T09:42:00.000+01:00

Una vez, Hoop leyó en un periódico que el mundo estaba compuesto de dos
tipos de personas. Halcones y palomas; o sea, cabrones y gilipollas.

Para sobrevivir, pensó que habías de ser duro, inmisericorde. Esa era la única
forma de no resultar dañado. Decidió, por lo tanto, ser halcón. Proyectó
convertirse en un cabrón de primera categoría.

Decidido a dar este gran giro en su actitud, entró en una cafetería. Pediría un café
con leche de la forma más cabrona que se le ocurriera. Esperó diez
minutos en la cola, pensando que estaba formada enteramente por palomas. Al
llegar su turno, atronó a la dependienta: "Quiero un café con leche, y lo quiero
ya". La camarera le puso cara de gilipollas. No esperaba encontrarse con
un cabrón tan temprano. Le sirvió el café, trémula.

Hoop tiró entonces mano al bolsillo para pagar a aquella gilipollas,
cuando se dio cuenta que en la espera, le habían robado la billetera.

Relato del escritor Robert Fornes su web, AQUÍ

El valenciano pone a la venta en su página, el libro de relatos La caja de madera

INFIEL

2011-11-09T08:31:00.002+01:00

desenterrar el corazón

exponer tu sexo / mostrar tus tetas

a tantos ojos extraños

juro no volver a hacerlo

J. Malone Miller

Hombre casado busca mujer para sexo
y lo que surja. Requisitos:
Vallisoletana, nacida en diciembre del
77, 1`64 de altura y 57 kg. de peso. Pelo
rizado y largo que vaya dejando por toda
la casa. Un 36 de pie, cóncavos y fríos desde
primeros de octubre a mediados de junio. Ojos
avellanados y boquita de piñón. Nariz chatilla. Culo
respingón, 95C de talla de sostén.
Paciente, comprensiva; con miles de enfados diarios
que se la pasen a los cinco minutos. Que no soporte
a Bunbury pero me acompañe a sus conciertos. No sepa
quiénes son Batania o Gsús Bonilla; me deje ver el fútbol
y se haya borrado del Madrid mientras sigan Mourinho
y Florentino Pérez.
Ha de llamarse Geli -esto es innegociable- y trabajar
en Mercadona. Cocinar un arroz con calamares en salsa
americana exquisito; dormirse en el sofá viendo las series
y no saber todavía a quién votar. Que fume Pall Mall y todos
los días diga que lo va a dejar. Que no sea muy gastadora.
Adicta al café. Que pregunte cada vez que apago el ordenador
si la amo. Que me lo pregunte de nuevo diez minutos después.
Que me lo pregunte tantas veces al día que consiga odiar la palabra amor.
Tiene que reñirme por ir hecho un Adán, desteñir mis camisetas
favoritas y estar operada de la vesícula.

Sí, mi vida, estoy como loco por serte infiel, pero
es tan difícil encontrarte a veces.

VOLUMENOLEGAL 36

2011-11-03T16:39:00.001+01:00

Ya está aquí el nuevo número del fanzine digital Volumenolegal, lleno como siempre de música, aroma, cine, gula. En este, hasta Bukowski, para dejarnos en mal lugar a los poetas minúsculos. Por cierto, ahora tres en nómina, más letras y mejores.

Disfrutadla AQUÍ

participo con un poema llamado La señal de prohibido, dejo dos versiones, que la primera la veo larga

En esta madrugada

desagradable como ella sola,

con lluvia intermitente

y viento racheado,

camino del curro,

la señal de prohibido

el paso a vehículos,

con esa mueca

rara de horizontal blancura dentro

de su rostro avergonzado,

a modo de sonrisa profidén

o de rabia, apretando los dientes,

en este momento, lo más

parecido a la belleza. Una especie

de Mona Lisa

del siglo 21.

***********************

En esta madrugada

desagradable como ella sola,

la señal de prohibido

el paso a vehículos, es,

en este momento, lo más

parecido a la belleza. Una especie

de Mona Lisa

del siglo 21. Con esa mueca rara

de horizontal blancura, no sabes

si aprieta los dientes con rabia

o se ríe de ti.

EL SECADERO DE IGUANAS

2011-11-01T16:18:00.001+01:00

Un desierto donde las iguanas van a dejarse morir en manada, un motel regentado por un matrimonio de mediana edad en medio de la nada.
A priori, el secadero de iguanas, primera novela del poeta Pedro Andreu, no parece dar para mucho. Es ahí donde reside el mérito del mallorquín, convierte una atmósfera de soledad y quietud en un regalo frenético y trepidante que te atrapa desde el principio. Te obliga a meterte en la trama como hacía tiempo nadie conseguía que lo hiciese. Los protagonistas, atrapados en el fin del mundo, con perfiles trabajados y excelsamente conseguidos, invitan a la empatía total y sin fisuras. Según se lee, un desasosiego interno quema como el orujo de saurio, el libro impide ser dejado a un lado para comer siquiera, te imbulle en su mundo.

El final, desolador y cruel, no hace sino dejarte un nudo en la garganta, con ganas de llorar, de destrozar cristales o gritar.
Gran debut de Pedro Andreu como narrador, a la altura, y ya es complicado, de su nivel como poeta.

Lo peor, la distribución patética de la editorial Portal Editions, que hace que esta perla se pueda perder en la nada. Pero un consejo, búscala, pídela, es un libro impresionante.

LAS ARMAS DE LOS MUERTOS

2011-10-31T08:55:00.000+01:00

Son para siempre jóvenes. Se burlan

De la caricatura que ya somos

José Emilio Pacheco

A los muertos no les gusta utilizar

la violencia para sus venganzas

Todos los misterios y secretos les son revelados

por el consejo sagrado de los dioses sin doctrina

Saben más por muertos que por viejos

No necesitan reunirse en nutridos ejércitos

ni aparecer con sus calaveras descarnadas

en noches de tormenta

Ni extender leyendas sobre su vuelta al mundo

de los vivos

Los muertos en su muerte tienen la victoria

Armados con su imagen aún vivos

en las fotografías

Nos recuerdan mientras un día nos abrazaron

sonriendo

que ellos

los muertos en su muerte

Siempre ganan la guerra del tiempo

iré más allá

2011-10-28T11:34:00.000+02:00

Bukowski hizo un poema sobre
un tacto rectal. Iré más allá. Diré
que conocí a una pecosa con la
constelación de Géminis en la ingle
izquierda a la que le sabía a horchata

el moco cervical. Tenía razón el
gordo cabrón, se puede hacer
poesía de cualquier cosa.

CRASHTOLOGY

2011-10-27T11:52:00.001+02:00

José Manuel Vara ha tenido la idea de hacer una recopilación de textos sobre la película Crash, basada en una obra brutal de Ballard.

Colaboro con este poema:

La ilusión
de todo hombre de bien
es que se la chupen

mientras conduce -un

deportivo a poder ser-.

Se le ha caído
una lentilla, señor
agente, ahora

nos ponemos el cinturón.

El picoleto nos dejó continuar. Un
hombre recto, consecuente, un hombre
de bien. Cincuenta euros
más rico.

Además ha tenido el detalle de currarse una selección de poemas míos, lo cual agradezco enormemente.
Su blog lo podéis ver AQUÍ

Para participar, mandad vuestra colaboración a varaneurotika@hotmail.com, asunto: homenaje a crash

Ay Karmelo

2011-10-26T10:54:00.003+02:00

Hago un alto en la lectura de El secadero de iguanas, de Pedro Andreu para leer el poemario novísimo de Karmelo C. Iribarren "Otra ciudad, otra vida".
El maestro vuelve a hacer de las suyas en cuarenta poemas desgarradores y desnudos de ornamentos, lleno de miserias, fracasos y tristezas; cada poema es una bofetada brusca y seca pero que nos acompaña un largo rato con regusto amargo, nos pita el oído de la hostia y nos embarga un sentimiento de rabia al sabernos perdedores y ver, lo más grave, que no hay remedio.

LA VIDA SIGUE

La vida sigue –dicen–,

pero no siempre es verdad.

A veces la vida no sigue.

A veces solo pasan los días.

Este es sólo un pequeño paisaje del libro del donostiarra.

La editorial Huacanamo, ha sacado al mismo tiempo cinco poemarios de cinco poetas guipuzcoanos, con muy buena pinta; los autores son Pablo Casares, Diego Vasallo, Michel Gaztambide y Harkaitz Cano.

Esto me recuerda a que una vez yo fui de la Real Sociedad, mi ídolo era Arconada y aquí, os dejo una foto con José Mari Zamora

vaya llorera porque no tenía las medias
de la selección

Y aquí un poema inspirado por la lectura de Iribarren, sin llegar a la suela del maestro, por supuesto

De reyes

pediré un GPS

en el lugar

de destino pondré

la vida

porque no quiero creer

que (la vida)
sea esta tremenda putada

MAYÚSCULA

POEMAPEDIA

2011-10-24T13:28:00.000+02:00

A Lanski, involuntario inspirador de este poema

Los párpados de un ave no se usan en pestañear para la lubricación. En vez de los párpados, la función lubricadora la realiza la membrana nictitante, un tercer párpado oculto que se desliza horizontalmente por el ojo como un limpiaparabrisas.
(Wikipedia-Visión de las aves)

Y en la negrura de esta noche
cierras los ojos, exhaustos por tanto placer. Excepto
uno que se cierra y abre en espasmos cadenciosos. Mi
lengua
nictitante

es la gran culpable.

Cierra/abre/cierra/abre/cierra/abre/cierra/abre/cierra/abre/cierra.

Luis Miguel Rabanal miente

2011-10-18T18:29:00.002+02:00

Acabo de leer Casicuentos para acariciar a un niño que bosteza de Luis Miguel Rabanal (Ediciones Leteo)
Como el propio título indica, son casicuentos, cuentos breves, muy breves. Ahí reside el engaño del de Riello, el aspecto de los mismos; parecen prosa y uno comete el error de leerlo como si de prosa se tratara, con más ligereza, obviando en ocasiones la forma e intentando llegar al fondo y, claro, a las cuatro o cinco líneas uno levanta la vista con cara de "me estoy perdiendo algo importante", de estar en el sitio adecuado pero mirando crecer las flores. Porque Luis Miguel hace poesía quiera o no:

"Te cuento estas cosas para que el azar, esa amnesia renegada de los simples, no te conduzca a ti por su senda y más allá del tiempo conserves el suficiente arrojo que explica la memoria..."

Es entonces cuando descubres el truco del leonés y lees los cuentos tres veces cada uno; primero, un acercamiento al mundo desde la mirada del poeta niño, lleno de ternura revestida de hambre y personajes de posguerra, de besos que pudieron ser, de paisajes rurales y crudos, amigos y compañeros de aventuras que quedan atrás. Después te detienes en la forma, desgranando la poesía constante, en el que cada palabra está puesta porque tiene que estar, sin artificios, elaborada cual alquimista, las proporciones justas del lenguaje aquí son magistrales:

"Aquel muchacho desde lejos recrimina esa duda y ya no está donde estuvo su patria feliz.
Y quién lo sabe."

Y después, se lee el casicuento por tercera vez, por placer, por lujo; por satisfacción al haber descubierto el engaño de Luis Miguel Rabanal y saber que tienes un tesoro entre las manos que sólo tú has sabido ver. Luego, pasas al siguiente cuentito deseando caer de nuevo en la emboscada de la falsa prosa para disfrutar, otras tres veces, las perlas de un poeta que no puede dejar de serlo.
Gracias poeta por estos cuentos

blog de Luis Miguel Rabanal AQUÍ

me han robado

2011-10-15T11:42:00.000+02:00

Rufino U. Sánchez, microescritor talentoso, ha colgado en su blog un poema mío inédito que leí ayer en la jam session del bar eclipse.
Podéis verlo AQUÍ

Gracias, Rufino

BLACKBERRY

2011-10-13T14:30:00.000+02:00

Pues yo, la verdad, no veo ningún fallo a la Black Berry

NOS MORIMOS MUCHO A MUCHO

2011-10-10T08:08:00.000+02:00

Matan las horas cada vez un poco más,
el silencio adormecido acalla una punzada
de desaliento en la espina
dorsal, cae la nieve ante
los ojos incrédulos del cadáver
a medio hacer.

Nos morimos mucho a mucho,
el viento de septiembre se lleva
un órgano a cada silbido,
obsoletos entre tanto alcohol.

Reconócelo, amor,
ni tú ni yo nacimos
para ser cometas, libres;
somos anclas para los sueños y losas
para quienes amamos.
Eso,
si alguna vez fuimos capaces de amar
sin decir mentiras,
sin esconder los cuchillos.

Las alas de cera se derritieron apenas
al llegar al primer sol,
nosotros que nos creímos inmortales
aquel verano en que los ídolos
se arrodillaron ante nosotros,
simplemente por llevar los bolsillos
llenos de espejos y pólvora asesina.

Ahora, amor, vemos que la fuerza
se nos fue por la boca,
arrastrando en la resaca los dientes con que morder
al enemigo creado por nuestra ingratitud.

LA CÁMARA DE NIEBLA

2011-10-07T12:57:00.000+02:00

He terminado el libro La cámara de niebla de Alfonso Xen Rabanal.

Y he tardado un tiempo, no porque sea un libro difícil, sino más bien un libro que duele. Alfonso decide con sus palabras crudas y directas, con sus puntos suspensivos, desenterrar cadáveres y colocarlos en la plaza mayor de la ciudad, para que el hedor nos atrape a todos. Pero no es un olor a carne putrefacta, no, qué va, es aún peor, es un olor a miedo.
Sus miedos los hace tuyos desde el primer renglón, en pequeños capítulos que te atrapan, te obligan a ser releídos para no perderte entre su lenguaje a menudo soez la verdadera cuestión de la novela: La Niebla.

Esa niebla entre la que te pierdes, te obnubila, desorienta y te reencuentra con tus fantasmas, los más íntimos, los que creías perdidos.

Un libro, en definitiva, para ser leído a tragos pequeños, para ser digerido poco a poco, que no se te atragante la vida, esa vida que, lo queramos o no, está llena de niebla.
No te asuste esta cámara de niebla del autor leonés, es una buena terapia para mirar a la vida a los ojos y pensar, algo que viene muy bien en estos tiempos convulsos.

Para leer a Xen Rabanal y comprobar su crudeza, ve a su blog AQUÍ

follamos?

2011-10-05T12:22:00.001+02:00

¿Follamos? Así, acaricia mis tetas... métemela (Larry Bird, Kevin Mchale, Robert Parish, Danny Ainge, Dennis Johnson) Me gusta, no pares (Pippen, Jordan, Rodman), Métemela por el culo (Seara, Sabonis, Kurtinaitis, Homicius) No pares que te mato, así (Butragueño, Sanchís, Míchel, Pardeza, Martín Vázquez) Me voy a correr, no pares, no pares, fuerte, más fuerte (Michael Hutchence, Jon, Andrew y Tim Farris, Garry Gary Beers, Kirk Penguilly) Vamos que ya viene, no pares, dios, no pares (Magic Johnson, James Worthy, A.C Green, Byron Scott... joder, cómo se llama el fulano con coletilla, bigote y gafas) Me corro, sí, dios, ahhh, dame, dame, no pares hijo de puta (Bono, The Edge, Larry Mullen, Adam Clayton) Qué pasa, vamos, córrete, se viene abajo la cosa (Monica Bellucci, Sofía Loren, Sofía Vergara) Esto ya es otra cosa (Laura Angel, Sophie Evans, Belladona) Vamos, córrete en mi cara, ahora, vamos (Jeena Jameson, Rebeca Linares, Lucía Lapiedra... joder, cómo se llama el tío de los Lakers con melenilla grunge, bigotón y gafas de pasta) Qué pasa ahora, vamos tío, concéntrate, quiero tu leche (Scarlett Johansson, Salma Hayek, Bo Derek, Raquel Welch) Sí, ahora sí, noto cómo ya viene, dámelo todo, cabrón, dámelo (Ana Álvarez, Patricia Conde, Berta Collado, Paula Prendes, Pilar Rubio) Sí, ya viene, dámelo, sí, ya, ya... Síiiiiii, joder, Kurt Rambis, ostia

¿Qué?

El tío de los Laker con pinta de El mundo de Wayne, que se parece al de Beavis y Butthead, joder, que no me salía, el puto KURT RAMBIS

La Fanzine 8#

2011-10-03T10:42:00.002+02:00

Awi y Pat, las chicas de La Fanzine, han sacado ya el número 8# dedicado a "la distancia"
Puedes leerlo y descargarlo, fotocopiarlo y distribuirlo

Off the record, un poema / broma con un poco de mala leche dedicado a Adriana Bañares, que se va de Erasmus a Alemania con la promesa de no dejar morir este precioso proyecto
Podéis leerlo AQUÍ

La Fanzine #8 en pliegos para imprimir

god bless america

2011-09-29T11:12:00.000+02:00

La novia que las madres anhelaban para sus hijos

Besaba con esos labios de Peta Zeta...

En sus ojos se guarecían las barras / las estrellas...

...Hasta que se cansó de ser Barbie animadora / niña buena y

Se calzó unas botas altas de tacón de aguja
con las que arrastrarnos al séptimo infierno
y deshojar uno a uno los siete pecados capitales

Las uñas afiladas arañaron la lujuria
Sus manos abofetearon la inocencia

En cada nuevo beso se quemaron los fotogramas
cuando puta en Las Vegas...

... Mamá ya no la quiere en la mesa el día de acción de gracias
-god bless america-

América no paga traidores

¿Qué fue de Elisabeth Shue?

juglar en paro

2011-09-28T08:13:00.001+02:00

Dejo aquí un poema de uno de mis poetas favoritos, Pedro Andreu, autor de los poemarios Partida entre canallas, El frío, Anatomía de un ángel hembra y la novela El secadero de iguanas.

(Juglar en paro)

Tantas tardes ha habido
para llegar a esta
en que te has preguntado
de qué te han servido
tanto esfuerzo y dolor,
tanta agonía, invierno…
si estás igual que antes.
Quizás más sucio, más cansado,
más cínico y distante
de las cosas. Esta tarde
en que el mundo
es pura hambre de ti,
de lo que alguna vez
creías que serías,
que alcanzarías a ser,
y que quedó tan sólo en esto:
papel mojado, decepciones,
autor prometedor,
juglar en paro.

Pedro Andreu

SPAM, de Velpister

2011-09-27T08:38:00.000+02:00

Qué pasa colegas

acabo de componer una suite para piano, de puta madre, que he decidido autoeditar y poner a la venta. Para conseguir que la peña lo compre incluyo un cuadrito al óleo de pequeño formato (20x20) como portada, cada uno es único e irrepetible, realizados con una serie que he creado a propósito titulada "reliquias", una auténtica maravilla, para qué negarlo. Cada DVD cuesta 30 miserables y asquerosos euros, la edición es de coleccionista, en serie limitada de 100 ejemplares debidamente firmados, numerados y cuidadosamente elaborados para garantizar su durabilidad.

Espero no sólo que me compréis uno, sino dos o tres o más. Además agradezco la difusión por todos los medios que os sean posibles, que le habléis a la peña de la posibilidad de adquirir un cuadro DVD/cuadro de Velpister por 30 euros de ná. A mi, artista que se empeña en seguir siéndolo, me vendrá de puta madre, no estaréis haciendo caridad, ya que cuando veáis el producto me llamaréis para pedirme por favor, que os cobre mucho más de lo que habréis pagado, pero yo rechazaré cualquier cantidad adicional que queráis darme, a no ser que insistáis demasiado, en cuyo caso os cobraré lo que de verdad vale la movida.

Espero que no me defraudéis, yo no lo haré con esta movida, garantizo la satisfacción.

En este link que os pongo podéis tener más información e incluso ver y escuchar la suite entera, también tenéis algunas de las portadas del DVD. No se pueden elegir, cada cual tendrá una portada al azar.

Gracias a todos por vuestra atención, las direcciones me las dio el julito, evidentemente aquí falta mucha peña, me haríais un gran favor si se lo mandaseis al resto de la peña y amigos vuestros o que me mandaseis el resto de direcciones de correo.

http://velpister.blogspot.com/p/cola-para-genocidio.html
--

un abrazo de vuestro colega,
el peter (velpister).

un giro

2011-09-26T10:47:00.001+02:00

v
o
y

a

d
a
r

a

m
i
s

p
o
e
m
a
s UN GIRO DE NOVENTA GRADOS

Esa alcayata

2011-09-23T10:06:00.003+02:00

Esa alcayata
en la diáfana pared
sin cuadro que sujetar

orgullosa
aguantando el tirón
solitaria

y
triste
muy triste por la añoranza
de los buenos tiempos en el que
una acuarela hermosa
dependía de su fuerza

minifalda azul

2011-09-19T09:53:00.000+02:00

DESPEDIDO!!!

2011-09-17T08:44:00.001+02:00

Despedido, en mis vacaciones... por un BUROFAX!! ...Tras 11 años y medio en la empresa.
Todo empezó hace algo más de un año, cuando mi jefe dejó de pagar. Estuvo cuatro meses y al quinto dijimos que le íbamos a denunciar, pues sus buenas palabras y promesas no se hacían realidad. Simplemente para, en caso de cierre o seguir así, que se nos despidiera y nos pagara FOGASA, empresa que se hace cargo de las deudas de empresas en quiebra. Nos volvió a jurar que nos iba a pagar, que lo estaba pasando muy mal, pero le dijimos que no, que lo sentíamos, que si no, arriesgábamos el haber trabajado gratis cinco meses, que tenía tiempo para arreglarlo entre actos de conciliación y juicio.
Al final, en el acto de conciliación, acordó pagarnos lo que debía en plazos. Aceptamos. Pero... se enfadó, y nos quitó unas primas que llevábamos años cobrándolas (derechos adquiridos) y no nos dio vacaciones, que había que tirar todos del carro (ese carro que cuando ganaba millones a nosotros no nos repercutía económicamente en nada)
Le denunciamos otro compañero y yo y a partir de ahí: sanciones graves y muy graves por fallos cometidos (según ellos) en las que nos sancionaban quitándonos dinero de la nómina, sanciones por bajo rendimiento, cobrando el día 20 del mes cuando los demás trabajadores (uno más dos encargados, dos ingenieros, tres jefes, un director adjunto y un director de compras y economía) lo hacía a su debido tiempo. Intentamos hablar pero el nos pedía disponibilidad absoluta a la empresa y nos quitaba las sanciones, sin devolvernos el dinero. Horas extras y ya se vería, cuando la empresa estuviera bien...

La última sanción, muy grave, fue de dos días de empleo y sueldo por negarme a cortar chapa en una máquina con la extracción de humos estropeada. Por eso le denuncié a la inspección de trabajo, la cual vino hace tres semanas pero no miró la susodicha máquina por no estar en funcionamiento (siempre que hay una inspección, casualmente, hay poco trabajo y aprovechamos para barrer) Y ese día, mi jefe se acercó a mí, y me dijo: Estarás orgulloso de lo que estás haciendo a la empresa, eres un -miró atrás a ver dónde se encontraba la inspectora- eres un... CABRÓN -mientras chocaba su cabeza con gesto barriobajero y amenazante, esperando una respuesta agresiva para salirse con la suya. Pero no caí. Al llegar a casa le mandé este correo:

Buenas, ********

perdona este correo si te molesta, pero creo que es la única manera de hablar ya.

NO estoy orgulloso de lo que hago, simplemente tengo la conciencia tranquila
No soy un cabrón, simplemente me defiendo de tus ataques
No soy un cabrón
yo no dejé de pagar, yo no inicié ninguna guerra
no quité las mejoras voluntarias, no empecé a sancionar sin razón a mis empleados
no engañé a los obreros mintiendo en la deuda, no dije que no tenía dinero y fui a trabajar con un Audi A6 a nombre de mi mujer
no tardo en pagar 18 días un sueldo por mala fe, puesto que los demás empleados sí cobraron a su tiempo
no dije que no tenía dinero y tengo propiedades en Aranda o Santander a nombre de mi mujer
no engañé a los empleados diciendo que estaba en la ruina, con la casa como aval y realmente quité todo a mi nombre para ponerlo a otra persona

No soy un cabrón, actúo no contra la empresa ni contra ti, de verdad, créeme, lo hago para defenderme. La inspección de hoy, aunque no sirva de nada, pues el poder es tuyo, no lo dudes, es para demostrar mi sanción injusta por negarme a cortar un pedido. Me negué porque el humo es insoportable y a pesar de mis ruegos para que fuese arreglado no se me hizo caso, no por otra cosa. Pero a ti, en la oficina o en Perú, no te molesta

sin más, me despido, esperando no haberte importunado. Pero me despido, no con un saludo afectuoso, ya no puedo, pero tampoco con odio, pues mi corazón no alberga tal sentimiento, y menos hacia ti, que hasta hace poco tiempo, te portaste conmigo casi siempre bien. Pero tengo la conciencia tranquila, ¿puedes decir tú lo mismo?

P.D entiendo tu cabreo por la inspección, cosa que no justifica tu actitud deplorable para conmigo

un saludo

Jorge Merino Molinero

Me fuí de vacaciones y he recibido un burofax con el despido disciplinario por dos faltas graves por fallos (210 euros) y una muy grave por el mail.
Pero su orgullo le ha jugado una mala pasada, me despidió antes que saliera la sentencia del primer juicio por bajo rendimiento, el cual le hemos ganado y el juez, en la sentencia, deja claro que la sanción es una represalia de la empresa por la denuncia, pues en más de 10 años de trabajo, jamás se me sancionó.

Así que, andaré jodido un tiempo porque no puedo ir a firmar el finiquito para los papeles del paro porque perdería el derecho a reclamar el despido improcedente y el finiquito real que me debe, pero, si he estado cinco meses sin cobrar, ahora con más razón puedo esperar (aún me debe agosto de este año y septiembre del pasado)
En fin, que arrierito somos y en el camino nos encontraremos, y esta guerra, que yo no la empecé, al final la voy a ganar. Sí o sí.

Y perdonad mi desahogo, pero es que me enciendo, tú.

amanece lloviendo en vacaciones

2011-09-12T11:36:00.000+02:00

En la playa, la lluvia vacía la arena de toallas -luego
banderas en los balcones-. Protegido debajo de un toldo, un
café demasiado cargado. En la tienda de al lado, un anuncio
de Ralph Lauren con triunfadores que agarraron pronto
el sueño americano. Hay unas niñas alemanas vestidas
de faralaes.
Un viento arrastra de pronto las nubes hacia el Este y la
insufrible bachata -si fuese presidente, en un acto de transparente
democracia, la prohibiría bajo pena capital- deja paso a la voz
de Tanita Tikaram. Escribo un poema:

FELANITX

Espero. Ninguna irreductible gala

se tropieza

ante mí.

Puede parecer un poema breve, o como todo lo
sobrevalorado en la vida, con el agua encoge.
Javier Salvago, mi fiel acompañante, me recuerda que pronto
volverá la lluvia a esta isla donde siempre es hora
de comer. Que pronto, regresará la nube a mi cabeza, igual
que al gafe de los tebeos de Ibañez.

VNL 35

2011-09-08T23:54:00.003+02:00

Vengo de vacaciones y me encuentro con la siempre grata salida de un nuevo número del fanzine digital VNL. Éste, el 35 ya, está dedicado a la, cómo no, crisis. Colaboro con este poema:

la tele siempre encendida
acalla la indolencia
la crisis de los cinco años llegó
con cuatro de antelación
las conversaciones se parecen
cada vez más
a las versiones ambientales
de las consultas del dentista
un adiós silente espera a la puerta
cual cachorro esperando a que uno de
sus dueños se digne a sacarle a mear

Podéis verlo, leerlo, saborearlo y tocarlo aquí:
http://issuu.com/volumenolegal/docs/vnl_n35/1

rojo

2011-08-30T16:16:00.000+02:00

ROJO

A Peter, por enseñarme que los cuentos tienen otro final

Mírala, es tan bonita. Ahí, sentadita, ajena a todo. Pintando. Siempre le ha llamado la atención todo lo que tiene que ver con el dibujo y el arte en general. Creo que sacó la vena artística de su abuelo. Y algo tendrá que ver, digo yo, el batiburrillo de música que escuchaba su madre antes de dormir durante el embarazo. Hay estudios que hablan del desarrollo de diversos sentidos que experimenta un bebé según la música a la que esté expuesto. Mozart, Beethoven, the Beatles...

La habitación en una penumbra nerviosa, Grieg. Concierto para piano en La menor. Mi pequeña gorjea llena de mocos, absorta en sus manos. Ha dejado sus pequeñas huellas por el salón, parece una escena de los 101 dálmatas. Se mueve, esquivando cualquier obstáculo, hasta llegar a la pared, de un blanco diáfano y atrayente.
Mírala, es tan bonita.

Ahora pinta una rosa cuyo tallo no se desviste del rojo de la flor. Rojo. Rojo, todo es rojo. Le pican los ojos y las manitas que usa a modo de pincel la pintan la cara de rojo.
Mírala, es tan bonita. Ajena a todo.
Quizás, su cerebro se esté preparando para bloquear, olvidar, la escena en la que aquel hombre, sorprendido por nuestra presencia en casa, la cogió y, con un cuchillo en su cuellito, me amenazó con matarla si no le daba todo el dinero. No debía de ser de por aquí, porque en este barrio, poco iba a sacar.
Sonó un móvil, un descuido imperdonable por su parte. En ese momento, aproveché su estupor por el fallo y solté a mi pequeña de sus manos para, en seguida, librar una pelea por arrebatarle el cuchillo. Se hizo eterno, no dejaba de pensar en la pequeña; no podía pasarla nada, empezarían mi mujer y mi suegra a despotricar contra mi, a decir que no se me puede dejar solo y bla, bla, bla.

Todo acabó. Mírala, es tan bonita. Se le ha terminado la pintura para acabar su mural ajardinado sobre una puesta de sol. Rojiza. Viene hacia mi gateando y hunde sus deditos en la herida de mi estómago por la que bulle la sangre con falta de hierro. Va a ser una artista. Salta en el Spotify el Bird`s lament de Moondog. Y acaba su dibujo con unas últimas pinceladas tristes.
Rojas. Tristes y rojas, como la lágrima postrera que se pierde entre mi boca ensangrentada.

este relato es mi aportación al Vinalia Trippers, en su número dedicado al horror TRIPPERS FROM DE CRYPT. Más info AQUÍ

La lápida

2011-08-26T15:26:00.001+02:00

En una terraza leo, en El Norte, que destrozan en Alaejos
una lápida en homenaje a los fusilados de la guerra civil,
puta España. Alguien me roba el móvil y echa a correr. Es
verano, voy en chanclas. Paso de ir tras él. Reparo en un
servilletero metálico, me imagino un quarterback retirado
por una vieja lesión de cualquier película made in usa, convertido
en un héroe con un lanzamiento magistral y certero. Pero soy un
puto españolito que jugó al fútbol con mucha entrega y una técnica
deplorable con la pelota. Y la vida poco tiene que ver con el cine. Y
esto no es América. Y escribo un conato de poema en el reverso
de la denuncia por homicidio frustrado interpuesta por una vieja que
salía del portal. Se santiguaba en ese instante.

La noticia de El Norte de Castilla donde podéis ver el destrozo de la lápida destrozada, AQUÍ

GÉNESIS 2.0

2011-08-23T16:02:00.002+02:00

descansa de lado
dándome la espalda
acaricio su silueta arriscada
me entretengo en sus nalgas
cariño
y me responde con un suave rechinar de noes
tiene sueño
tendrás que esperar
digo mirando la dureza de mi erección

esto debe ser aquello que los antiguos
pobladores de la tierra de sangre
llamaban

Sodoma y Modorra

PALABRAS PARA JULIETA II

2011-08-20T09:02:00.000+02:00

un año después de Palabras para Julieta (AQUÍ)

PALABRAS PARA JULIETA II

agota mi paciencia llamándome a cada instante
sin dejar un segundo que revolver con el café
acudo presto a sus bracitos y se ríe

vas a ser lo que quieras susurro

se muerde la lengua con los dos dientes que tiene
antes de frotarse los ojos y dormir

vas a ser lo que quieras susurro y

se sueña una nube que sin pasaportes
cruza mil fronteras
regando los campos yermos y estériles

la repentina lluvia en un incendio provocado
un volcán que funde el último misil
un manantial inagotable en etiopía
un beso en la franja de gaza
un reloj parado en vacaciones

y a mi no me parece tan imposible
estoy convencido que va
a ser lo que ella quiera

They don't know what love is

2011-08-19T18:25:00.001+02:00

La primera vez que me besó
pensé que aquel beso me proporcionaría 10 años más de vida
ahora, algo más de 12 meses después
sigo teniendo esa increible sensación
cada vez que sonríe y estalla sus labios contra los míos
me siento como Connor MacLeod en Los Inmortales
debo haberme vuelto eterno
Cuando me encierro en su dulce boca de ron
oigo como el tiempo se para
todo es silencio y perfección
veo a Galileo maldecir en su tumba
al ver que la Tierra ya no gira en torno a su Sol
ahora lo hace alrededor nuestro;
escucho a Sonny Rollins tocar para nosotros
una canción terriblemente bella
que nadie ha escuchado jamás.
Muchas veces le cuento estas cosas
y le pregunto: ¿lo escuchaste?, ¿lo viste?, ¿lo sentiste?
pero ella, mirándome con sus ojos de eclipse
con absoluta certeza, con infinita naturalidad
me dice: ¡no tonto! estaba demasiado ocupada besándote.

De Juan Risoto, de su blog COLGADO DE LA LUNA

desde el desierto

2011-08-18T20:21:00.000+02:00

Jesús, predicaba en el desierto. Por eso yo
cuelgo en este blog lo que pienso, y quien quiera
que lo lea o no. Pero en el desierto. Sin molestar
cortando calles y gastando el dinero que no tienes,
sin llamar a tu puerta trayendo mi palabra
a la hora de la siesta, sin tocarte las campanas
los domingos de resaca. Sin obligarte a
creerme a pies juntillas. Como Jesús. En el desierto.
Sin Dios, ese que, casualidad o no, desde que existen
aparatos que graban las imágenes, fijas o en movimiento,
ha dejado de hacer milagros

que se mueran las viejas

2011-08-15T21:03:00.000+02:00

Que se mueran las viejas que meriendan
churros en la chocolatería El Castillo,
que mueran las momias enjoyadas con
las mejillas pintadas de un chillón más vivo que ellas,
que la palmen y

sus nietas hereden las perlas y las cuentas
corrientes y se compren vestidos de pasarela y
lencería fina y se vayan de viaje a Roma y a Mikonos
y a Ibiza y se compren un Mini negro con rayas blancas
y llenen sus armarios de zapatos y de bolsos y contraten
un personal trainer y adopten un perro lamecoños y
se operen las tetas y se hagan liposucciones

y

cansadas,
regresen a esta ciudad en la que quema el asfalto, hay sitio donde
aparcar en las tardes inertes de agosto y

busquen a los poetas pobres -pobres poetas- que no se pueden
ir de vacaciones a la playa, que les exijan catorce metáforas de media
para llenar el vacío del alma. Empezaremos con la postura de la abeja,
susurrando versos robados a Pedro Andreu.

MIEDO (TRIPPERS FROM THE CRYPT)

2011-08-10T16:17:00.000+02:00

Ya tengo el trippers from the crypt
cuando acabe Julieta de leerlo me
pongo a ello; dice que es para
cagarse de miedo y menos mal
que tiene pañal

podéis pedirlo aquí:

vinaliatrippers@yahoo.es

y el blog de Vinalia AQUÍ

Gracias a los Vinalia por haberme
dejado un hueco en su casa llena
de telarañas, cadáveres y sangre.
Y gracias también a Virginia Jiménez por ilustrar mi relato "rojo"
Cuelgo ahora un poema sobre los miedos más acongojantes, los íntimos

MIEDO

He de ponerme de una vez con este poema
Apartado hace demasiado tiempo en un cajón
Junto a unas pilas, naipes sin abrir y propaganda
De comida a domicilio
Pero me aterra que despierten cicatrices entreabiertas
Si enumero los miedos que me acercan al resto
De los humanos
Miedos que también me acercan a ti

No hablo de los miedos universales
Del miedo a que exista un dios juez y parte
O que no exista y se vayan tantos cerdos
Sin conocer su Sanmartín
No

Son los miedos insignificantes que ahogan
Los heredados, los aprendidos, los fingidos
Los temores que utilizamos como excusa

Mi miedo a que no vuelvan las palabras
Tras este último poema
A que algún día no me exciten las mujeres bellas
O las no tan bellas que me excitan hoy
Terror a que la muerte me avise con demasiada antelación
A que me vuelva a importar sólo yo
Que el fuego arrase el campo rojo de azafrán
Tras quemar los rastrojos de mis sueños

El pavor a que mi hija deje de llamarme papá
Que el doctor me prohiba probar la sal
A dejar de llorar al ver ahogarse de nuevo
A Manuel el Portugués
Me acongoja recuperar los septiembres
Plagados de muy deficientes

Pánico a no encontrar Ciudad Fuego
A que nadie venga de visita al manicomio
A olvidar reír, olvidar el sonido de tu risa
Miedo a que se hagan realidad mis miedos
A levantarme un día y descubrir la huida de mi esposa
Cansada de aguantar a un pobre idiota

Miedo
Terrible miedo a parecerme a ti
En algo más que en los miedos

VIERNES, 5 DE AGOSTO DEL 2011

2011-08-07T20:46:00.000+02:00

VIERNES, 5 DE AGOSTO DEL 2011

Las 6:15, suena Paul Monsey en la alarma del móvil. Lo apago mecánicamente, sin darme cuenta. Sin dar a la tecla de retardar cinco minutos un nuevo aviso.
Angelina Jolie y Sean Connery son un matrimonio que enseñan su casa en una isla griega como en esos programas de la tele donde todos compiten a ver quién la tiene más grande y dan pistas a los ladrones de cómo robarles. Tienen un hijo perfecto y su vida perfecta con trabajos perfectos. Tan perfecto que da asco. Menos mal que, de no se sabe dónde, aparece una jauría de chimpancés a matar al hijo. Sean Connery, aunque en el sueño es joven, no actúa de Bond James Bond y huye como una rata. Angelina da su vida por salvar la del hijo, que nunca se lo agradecerá lo suficiente.
Me acuerdo de un poema sin terminar que habla de un dictador que trenza una alfombra de cadáveres sin cabeza en la habitación de su hija pequeña, creando así un suelo blando y mullido para perder el miedo a las heridas, propias de los primeros pasos que en nada empezará a dar. Te pregunto si no es ésa la demostración más grande de amor que has visto en tu vida. A la actriz americana, la cámara la enfoca inerte, desangrada, con los pechos al aire. Me excito y me acuerdo de Pat Bateman en American psycho descuartizando putas.
Decido masturbarme pero entras de la calle en camisón y me dices que menos mal que llevaste el cepillo de dientes porque hace un calor horroroso. Te cuento mi sueño y dices que no te hable de islas griegas que es oír griego y ponerte cachonda; vamos a la habitación y cuando bajo a comerte el coño, se engancha en el vello la cremallera de un chándal que no sé por qué llevo puesto con el calor que hace. Me despierto sudando y nervioso, miro el móvil: las 6:41. Ya llego tarde. Me levanto y no orino, puesto que estoy empalmado y no sé mear en parábola. En la cocina bebo un zumo de frutas rojas para tomarme la pastilla y unas galletas de chocolate. Apareces y te doy un beso en la aureola que sobresale de tu pijamita infantil, la erección que remitía vuelve a coger fuerza. Me dices que has estado soñando con Mikonos y que hacíamos el amor en la terraza de un hotel mirando al mar. Te agarro con fuerza un moflete del culo y te dejo una mancha de chocolate, que porque sé lo que es que si no, y me excito más si cabe, descubriendo una rara perversión. Friday, I´m in love, que cantaban The Cure. Me llevo algo de desayuno para el camino.

Llego pillado al curro. Arranco el coche y en el cd canta Pablo Moro eso de "la etiqueta del sueño que se rompió" y recreo la última parte del sueño donde me perdía en tus nalgas antes de romperse. El sueño. En un semáforo para a mi lado una furgoneta de una empresa de transportes llamada Boyaca y me da un ataque de risa que deja restos de hojaldre de un nevadito que comía por el salpicadero. Boyaca, con un par, parece que las estrellas se alinean para una noche de sexo anal. Entro a y cincuenta y nueve por la puerta y ya está el encargado, que va a trabajar estando de baja. Mientras me cambio en el vestuario, imagino que le cae una chapa de una tonelada en la cabeza y me siento mejor. Friday, I´m in love, que cantaban The Cure.

La primera media hora estoy callado, intentando fijar en mi mente el sueño, creando un conato de poema. Luego, tras el café de la máquina, ese mágico desatascador de intestinos, hablo con mi compañero el Gallego de la prima de riesgo, la bolsa y el significado del arte de Kasimir Malèvich. Bueno, esto no me lo creo ni yo. De qué vamos a hablar dos obreros: de fútbol, que si el puto Florentino no quiere a la cantera y sí a jóvenes brasileños alcohólicos en potencia; de los hijos, al suyo que no se le quitan los mocos y la mía que está con los dientes fatal. De mujeres, de cuatro noticias curiosas y de lo que vimos ayer en la tele. Vimos un poco del Canal de Castilla y León, de un programa de tapas que presenta Helena Bianco, la de Helena y los mismos. Le pregunté que si se la follaba. Me dijo que prefería a Cristina Camell, de la misma cadena, una especie de Tárrega de segunda y veinte años menos que la cantante, A qué vieja te zumbabas, le pregunté y contestó que a Bo Derek. Yo a Sofía Loren. A Jane Fonda yo sí y él bueno. También le pregunté si se follaba antes a Cristiano Ronaldo o a Amparo Baró, la Sole de siete vidas. Tras pensárselo dijo que yo era un cerdo degenerado y pervertido con una mente sucia pero que, sin duda, a Cristiano. Le he dicho que le voy a sacar en un relato para que la gente vea cómo es mi entrañable amiguito del noroeste peninsular, un gallego que dice que Sofía Vergara está gorda y mi Monica Bellucci es una foca. Tampoco sabe quién es la mujer de el Boss y no reconoce que le moló el concierto de Alfredo González en el Café Teatro.

En la hoja de control de material pone miércoles 5 de agosto. Ni poner bien la fecha saben en la oficina. Eso o nos quieren robar el tiempo como los hombres grises en Momo. Pero no podrán con nosotros aunque nos decepcione que lleguen a trabajar y ninguno se haya muerto esta noche o tengamos trescientos euros en la cuenta y no vayamos a cobrar tampoco esta semana. Da igual, es friday y we are in love, como cantaban The Cure. No he traído agua fresca y bebo del grifo, ladeando la cabeza y el agua que no trago escurre por mi mejilla. Veo mi imagen en el espejo, creo verme ahogado con los ojos perdidos; una revelación de mi muerte, como Jim Morrison.
En el almuerzo vamos al bar a comer un pincho de tortilla por ser viernes. Hay una nueva camarera gorda tras la barra. Muy simpática; nos la follábamos antes que a Cristiano.

Vamos a comer a casa de mis padres. Cocido, con todo el calor y sin siesta, que tengo que devolver unos libros a la biblioteca. Dylan Thomas y E. E. Cummings, no me han convencido, la poesía no me gusta, porque no me pude tragar tampoco a William Blake ni a muchos otros de los que debería aprender para ser un poeta decente. Cojo un Superhumor para esta semana y ninguno más, que tengo a medias Hank Over (Resaca) y La cámara de niebla, de Xen Rabanal, que son un trueque entre el leonés y yo por mi libro en el que él sale perdiendo.
Después, a ver a la abuela y a casa, que la pequeñaja con los dientes, a esta hora se pone fatal. Mientras la das de cenar, preparo una ensalada griega con tomate, pimiento rojo, queso feta, orégano y aceite. La meto al horno, huele a Santorini y pongo un cd de Eleni Tsarigopoulos, para seguir el rollo, a ver si es escuchar algo griego y te pones cachonda como en mis sueños. Te confieso en la cena que te cambiaba alguna virtud por que fueras más puta, no sé, que no plancharas o ese arroz con calamares que bordas no te saliera bien. O que tuvieras una talla menos de sostén, que odiaras mis poemas. Todo si más a menudo fueras tan puta como las pelirrojas en las porno, que ponen una mirada mientras saborean semen falso que me pone verraquísimo. Pero hoy sí, es friday y we are in love, que cantaban The Cure. Hoy lo hacemos por detrás, fijo.

Terminamos de cenar y hay que colgar la ropa de la lavadora, una putada enorme pues es de esas llenas de baberos, bragas y ropa pequeñita. De las que me gustan, vaya. Al salir, la terraza está llena de cucarachas, un asqueroso y bonito final para un cuento que no interesa a nadie. No las mato, las barro y las tiro allende el tejado. Acabamos de tender y te fumas un cigarro. Nos lavamos los dientes y te pones tu pijamita infantil de Hello Kitty, con la aureola sobresaliendo y nos metemos a la cama.

Sueño que unas cucarachas enormes, beben ouzo y bailan sirtaki alrededor mío. Estoy atado de manos y pies mirando a Salónica y una de ellas se me acerca y dice, Vamos a practicar el medievo con tu culo; te gusto así, más puta o preferías que te planchara tu camisa preferida sin una sola arruga.

desde la trinchera

2011-08-04T21:06:00.002+02:00

El pintador Miguel Asensio, me pidió un día si podía hacer una veintena de poemas sobre las guerras para una idea que le rondaba la cabeza: hacer una exposición con cuadros suyos y poemas míos.
La cosa va creciendo y también colaboran en el proyecto de Miguel, el fotógrafo Alejandro Recio y Noelia de la Torre, que creará un video multimedia para la expo.
Aquí va una muestra de la exposición, mientras buscamos salas

cuadro de Miguel Asensio

XV
no hay cadáver que reconocer

trozos del que fuese un ser humano
esparcidos hasta no se sabe dónde

un casco abollado y la foto de una mujer que
inexplicablemente ha quedado intacta
en el reverso en grande Volim te y
el carmín de unos labios lejanos
el aliento de un último beso perenne

alguien reconoce la foto inexplicablemente intacta
Zoran Knijiga, oficialmente: BESAPARECIDO

el reloj en la muñeca izquierda

2011-08-02T16:38:00.000+02:00

Mi colaboración para el 8# de La Fanzine, dedicado a "La distancia".
Puedes leerlo AQUÍ

Como siempre, gracias a Awi y a Pat

POEMA DE SIRACUSA BRAVO GUERRERO

2011-07-31T10:09:00.000+02:00

No han cambiado mucho las cosas
desde que no estoy contigo:
me masturbo día sí,
día también.

Poema del libro INDIGESTA, de Siracusa Bravo Guerrero,
editado por Cangrejo Pistolero

Voices, Russ Ballard

2011-07-30T11:09:00.001+02:00

YA A LA VENTA: Trippers from the Crypt.

2011-07-28T14:31:00.002+02:00

Acaba de salir de imprenta, goteante y caliente, el nuevo Vinalia: Trippers from the Crypt, con el suplemento Masters of Horror adjunto.

Cerca de 80 autores, entre narradores, poetas e ilustradores, dan rienda suelta a sus más bizarras fantasías en este monográfico de horror que os helará la sangre en las venas.

Podéis adquirirlo a partir de ya en los puntos habituales de venta, o pedírnoslo por correo a:

vinaliatrippers@yahoo.es

Photo by Jul

cómpralo, merece la pena

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ha llegado el terror

BLOG DE VINALIA, AQUÍ

La muerte antes que la cura

2011-07-27T15:14:00.001+02:00

Ahora que Amy no está
tocamos a más drogas, rayas
que adormecen la punta del rabo
para darte un soul aletargado. Rehabilitarse
es de cobardes; no puedo dejar
tu opiácea boca. No quiero abandonar
la sensación de levitar cada vez que entro
en tu caverna colmada de analgésicos. Dentro

el mundo es bonito. La muerte antes que la cura.
No pienso dejarlo, a ti, no. No, No, No.

BREVE VICTORIA

2011-07-26T16:28:00.002+02:00

la chica con una hoguera en los ojos

Tardar en reconocer
a la primera chica que te dejó
bajo una recopilación de
arrugas
grasas
ojeras
amargura
gravedad
años llegados antes de tiempo
y

mirar a tu lado para ver
una mujer hermosa que a pesar de perder
su reino por apostar al caballo equivocado
te sigue mirando con una hoguera en los ojos

prometo olvidarte

2011-07-23T08:25:00.001+02:00

Prometo olvidarte igual que a todas
las matrículas de los coches que empotré
contra las señales de prohibido el paso

No me entra miedo al ver cómo se desvanece
la conjunción perfecta que creábamos
paseando de la mano
-yo te soltaba y colocaba el pulgar
en el bosillo trasero de tus vaqueros-
Apenas quedan pavesas en el cenicero
de tu boca patrocinada por pall mall

Fuimos durante un tiempo una irrompible
segunda persona del plural
nosotros parecíamos
Bonnie & Clyde atracando los bancos donde
sentarnos a besarnos sin más testigos que las farolas
solitarias de aquellos parques camino a casa

No te preocupes -sé que no lo harás- prometo
olvidarte igual que olvido los domingos de resaca
en qué gasté tanto dinero la noche anterior
Me vuelvo primera persona del singular
a mi bosque solitario y crudo
como si fuese Dersu Uzala en El Cazador de Kurosawa
entre árboles desnudos de frutos
abrigado únicamente con la piel de un Re
-selvático animal-

ASCO, DE JOSÉ ÁNGEL BARRUECO

2011-07-21T16:45:00.002+02:00

José Ángel Barrueco es uno de los escritores más conocidos y reconocidos en el ámbito "blogger"
Con prejuicios me acerqué a leer su nuevo libro llamado ASCO. Tiene muchos amigos y todos hablan maravillas, lo cual me tira un poco para atrás a la hora de creer en la veracidad de las críticas hacia lo que escribe. También siempre me ha dado la impresión de extrema seriedad y pedantería. Y de exceso de lecturas, algo que demuestra mi incultura e imbecilidad al juzgar esta cualidad como defecto.

Pues me lo trago, todo lo que pensaba me lo trago, por capullo. Asco es una novela preciosa, rara, a medio camino entre crónica, diario y libro de viajes; una radiografía de la tristeza del ser humano, especialmente del ibérico, lleno de ternura, asco, intolerancia. Donde te sientes identificado con el escritor en su viaje (ignoro si real o no) en sus manías y taras, porque debería ser lo normal, y secretamente te ves reflejado en muchas actitudes de los gilipollas que encuentra a su paso, aunque no queramos reconocerlo.
Un libro irónico y mordaz, fácil de leer, que engancha y que ayuda a realizar el saludable acto de reírse de uno mismo para descojonarse de los demás. Sr. Barrueco, no le conozco, pero mil perdones por juzgarle de antemano. Su ASCO es una gozada de libro

blog de José Ángel Barrueco, escrito en el viento

NECESIDAD CASI VITAL

2011-07-18T16:16:00.000+02:00

A Tito, como deuda pendiente

Al mono primordial lo llevas dentro y oculto
Pero con gran frecuencia se te escapa
José Emilio Pacheco

¿te has despertado alguna vez
en mitad de la noche
con la polla tan dura que duele?

¿has sentido la necesidad casi vital
de tener que eyacular por simple
impulso animal, como un mandril?

si duermes solo, no es mayor problema,
te la meneas y ya está.

lo malo es si estás con una mujer.
quedaría fatal cascársela a su lado
mientras duerme y utilizar
sus bragas
como simple papel higiénico.

tampoco creo que sea muy buena idea
tocar a su hombro despejado
toc, toc
hey cariño, ¿qué tal si me haces una paja ahora?

ninguna te va a entender,
créeme, sé de lo que hablo.

foto extraída de AQUÍ

queda por delante
toda una negrura renqueante
nerviosa
rara

tan rara que creo que merece
realmente la pena
escribir un poema sobre ello.

eyaculas remordimiento,
ella ignora que por un momento
es relegada a actriz secundaria,
ni se entera cuando vuelves a la cama.

te despiertas antes que el despertador
chille su orden incesante y monótona.
ha vuelto la hinchazón
y tienes
que vomitar antes del desayuno
una noche a medio dormir.

exposición de Valle Camacho

2011-07-16T20:50:00.000+02:00

No es fácil ir de exposiciones en una aburrida tarde de julio con una pequeñaja que sólo quiere mi atención, pero hoy he ido a ver la expo de Marino Marini en el museo de la calle Pasión y después la retrospectiva de dibujos hechos a grafito de Valle Camacho en el bar La Curva. Muy buenas ambas, pero la de la riojana mejor porque podías tomar una cerveza, lo cual con este calor es de agradecer. Recomendable.

9 obras muy interesantes, la verdad

vinalia trippers

2011-07-16T08:55:00.000+02:00

por fin, ya está el número de Vinalia Trippers dedicado al horror, en donde tengo el honor de colaborar con un relato
portada de Mik Baro, con la contra donde están todos los colaboradores.

ya a la venta mandando un correo a
vinaliatrippers@yahoo.es al ridículo precio de 6 euros, gastos de envío incluidos

Y aquí, queridos drugos, la tenebrosa y oscura portada de Silvia D.Chica para el suplemento Poemash, que bajo el título Masters of Horror dedicamos al género en el ya inminente Vinalia Trippers from the Crypt.

Que ustedes la disfruten

Up !

nada raro

2011-07-13T19:40:00.001+02:00

el sábado casé por fin a mi hermana pequeña. fui el padrino y leí un poema; no es de lo mejor que he escrito pero creo que venía bien al momento y el lugar. la boda salió bien a pesar de mí, que me porté muy bien y no cedí a las presiones de mi primo para que enseñara el culo (tito, esta semana te dedico uno de los que te gustan como pago a mi cobardía)
el poema es este, para Patri y Miguel

no piden nada raro

ella no quiere que le baje la luna

-eso lo deja para los poetas cursis-

se conforman

que no es poca cosa

en seguir atrapados entre las pestañas

él en las de ella

ella en las de él

atrapados

como los peces caídos en la trampa

mortal de una bolsa de plástico

no piden nada raro

no exigen palacios repletos de oro

se conforman

que no es poca cosa

en seguir presos de las cadenas invisibles

de sus bocas sin aristas

que alean los besos con acero

al regalar hoy el sí quiero

no piden nada raro

Miguel no ha de matar gigantes y dragones

Patri no ha de tejer un vestido guardando ausencia

se conforman

que no es poca cosa

con que el deseo siga ganando a la rutina

por un incontestable knock out

nada raro

saben que mataría el uno por el otro

sin dudas ni remordimientos

al limpiar la huella que incrimina

nada raro

curar con unas gotas de mercromina

el más leve sufrimiento

no piden nada raro

las flores son suficientes en los aniversarios

se conforman

que no es poca cosa

con robar la fuerza a los dioses

para sostener el cielo sobre la cama

nada raro

alimentar con caricias la mariposa

que sigue aleteando en la barriga

nada raro

cuidar que no pierda su perfume la rosa

que cada corazón abriga

aniversario

2011-07-11T21:03:00.001+02:00

A Geli, por los 8 años + 8 años, en los que me tiene sujeto, verbo y predicado

se lo han dicho miles de veces y
seguro que esta es la última:
si no te quitas la alianza
lo más probable es que una máquina
te arranque el dedo y el seguro

no se haga cargo de la indemnización
de 24.000 euros por accidente

como si eso tuviese algún valor
comparado
a todo lo que ELLA le da
desde julio del 2003

La Fanzine #7

2011-07-07T16:56:00.002+02:00

Open publication - Free publishing - More art

ya puedes ver La Fanzine #7 on line. gracias de nuevo a Pat y a Awi, que aunque separen sus caminos y La Fanzine se tome un respiro (al menos físicamente) siempre serán un gran equipo.

LA CHICA ALI OLI

2011-07-04T20:53:00.001+02:00

mi chica ali oli con la pequeña flor

se enfada
cuando la llamo
mi chica ali oli

tuerce el gesto
y la entiendo
tener un marido poeta
para esto

si no sé otra forma
de describir
su beso de buenos días
repitiéndose

durante toda la mañana
en mi boca

PANTOMIMA BLUES DE ALFONSO XEN RABANAL

2011-07-03T10:30:00.001+02:00

Debo colgar aquí esta hostia a bocajarro de Alfonso Xen Rabanal, robado de su blog (del que hay mucho que leer y aprender) CRÓNICAS PARA DECORAR UN VACÍO
Y digo debo porque los cerebros dormidos, achicharrados por el calor, deben moverse y pensar. Debemos despertar todos de una vez. Todo es una pantomima. Pantomima blues.

pantomima blues

el rubalcaba haciéndose el rebelde en contra de los bancos

a los pocos que trabajan en Portugal a quitarles la mitad de la paga extra

a privatizar las empresas energéticas, también

como aquí, para dárselas a los bancos

y monopolicen hasta el aire

no hablemos del agua

¿y qué me dices del orgullo consumista que venden de Chueca?

¿son ellos el paradigma?

así os venden,

como nos quieren

al resto:

dóciles consumistas

culo culo culo culo me lo tiro

me lo tiro me lo tiro

culo culo culo culo

se escucha a través de los cascos

rajan la raja rajo y

lo que nos viene

nada, pues me lo tiro porque toca dar por el culo y cuento veinte que también me tiro

es mi parchís, eso creo, es lo que me hacen creer

el dinero compra la libertad

sí, también la de prensa

todo me revuelve el estómago en esta cloaca de hormigón

vamos a intentar verlo desde el lado positivo:

con el afán de ganar votos indignados, pactan con la banca una pantomima que les revertirá con creces subiendo el gas la luz y con plusvalías regalías varias y lo que quede del patrimonio de todos... humo para los ineptos de siempre votantes democráticos adocenados borregos e imbéciles...

oh... y dicen que han metido mano en la sgae... ahhhhhhh, qué orgasmo auditivo, tú... otra cortina de humo...

al menos algo hacen... lenguarada mientras tragas que balbuceas... uhhhhhhhhhhhhh qué bien me lames...

somos tontos, una manada de gachis trotando por un maravilloso mundo de colores, se nos ve a la legua, portamos el estigma de los borregos, españolitos recién salidos de una peli en blanco y negro, gañanes lobotomizados porculizados silicoñados, masa de rebuznos garbanceros, pose de foto con babas de milana milana bonita, me repugna, sí,

lo que somos

en lo que nos hemos convertido

orgullo del kitsch

cutres

que reniegan de lo único decente que ha dado este país en los últimos siglos,

lástima que sólo puedan indignarse las almas que no se han vendido

no sé si en alguna parte

quedará algo de dignidad

lo único que sé

es que esto

es un pegote de boñiga

la piel de un toro castrado

país de bueyes

...

libros de cangrejo pistolero

2011-06-30T17:22:00.000+02:00

la editorial CANGREJO PISTOLERO, tiene por costumbre colgar una muestra de sus cuidadas ediciones en su blog para que leas las primeras páginas y decidas si te gusta o no lo que hay dentro; un ejercicio de honestidad difícil de encontrar en estos tiempos.

llevan unos días colgando los últimos libros publicados AQUÍ

echad un vistazo, seguro que os gusta algo

VNL 34

2011-06-29T17:48:00.001+02:00

Ya está aquí el nº 34 de VNL (volumenolegal), perteneciente al mes de ABRIL. El fanzine más ecléctico y chulo del panorama digital fanzinero, que saca los números cuando les sale de los huevos. Por eso, me mola participar en él. Este mes, cargadito como siempre, con Rufus, Falsa Alarma y los trucos para las plantas, videojuegos, literatura y mucho más. Disfrutadlo.

Open publication - Free publishing - More cultura

su blog, AQUÍ

mi poema, para los perezosos (echadle un vistazo, eh)

LA CAMARERA DEL CAFÉ ESPAÑA

bisnieta de brigitte bardot
pin-up en miniatura
los pies limitando una rayuela
las manos atrás y un leve balanceo
       con el que

sus tetas piden la independencia
de su boca de adormidera
              -servida en copa ancha-
bajo las cejas late la caldera
del volcán de una isla griega

el bolsillo del pantalón roto
por un culo que quiere ver mundo
más allá de sus cortas piernas
en bandeja un gin-tonic junto al lunar
que tiembla en su escote imitando
un grano de pimienta negra

                 en una mesa estratégica
bebo sin ganas / quédate con la vuelta y
dejo algún verso en el reverso de la cuenta
con la esperanza de ser invitado
al menos una vez
a probar la angostura que guarda
en la barrica sagrada de su sexo

not poetry final version:
                                      en mis pajas
se sube encima y se corre lloviéndome
gotitas de angostura

el orden de los factores

2011-06-27T12:44:00.001+02:00

aunque la falta de talento
lo esconda en mis poemas
siempre fui de letras

de las matracas
sólo recuerdo el principio
matemático ése que dice que
el orden de los factores no altera el producto

regla de la que siempre he dudado
pues creo firmemente
que el maltratador debería suicidarse antes
de matar a una mujer

VÍCTIMA Nº 27 EN LO QUE VA DEL 2014

2011-06-25T11:56:00.001+02:00

(flashback)

terracita a sorbos pequeños las cervezas que a dos euros cada una ya les vale a las aceitunas rellenas del paupérrimo platillo pareciera que el alma se las va a escapar de un momento a otro una vespino trucada rasga el silencio ordinario un globo se libera de la condena a ir a ras de suelo te devolveré la risa las comas la mayúscula de tu nombre quiero estar siempre a tu lado te quiero ella mira el globo sabe que caerá tras el picotazo de una paloma aún así lo envidia mátame con bacalao

TRIPPERS FROM THE CRIPT

2011-06-25T08:50:00.002+02:00

Bueno bueno, hermanitos, ahora sí que sí... Al fin tenemos lista la ultrabizarra portada de Mik Baro para nuestro inminente Trippers from the Crypt, que está ya a punto de salir de imprenta.

Todo el sabor de los Tales from the Crypt de antaño, revisitados por nuestros mejores escritores e ilustradores para amenizar vuestras pesadillas...

Cerca de 80 autores, de lo mejor y más subterráneo del panorama español*, se dan cita en este nuevo número de Vinalia Trippers, que, estamos seguros, hará vuestras delicias...

Queridos Drugos:

Preparaos para la Invasión.

Lo vamos a pasar de miedo.

(sacado del blog de VINALIA)

*excepto uno que se ha colado que, no contento con destrozar la poesía, se atreve a mancillar el noble arte del relato.

¡qué ganas de que salga!

se recomienda defecar y realizarse una lavativa antes de leer TRIPPERS FROM THE CRIPT, porque te puedes cagar de miedo!!!

CHÁCHARA

2011-06-22T11:10:00.003+02:00

BEIJING 2M8

Imitraición de Fernando Quiñones

que no vacile Phelps

de las 8 medallas de oro en la pileta de Beijing

que anoche Ju Zhu Min, la bailarina de Hong Kong,

llegó a la Villa Olímpica y en una sola noche

guardó en su bolso las 15 medallas de oro

del equipo de waterpolo de Hungría

del excelente poemario de JUAN BONILLA, "CHÁCHARA"
premio Villa de Rota 2009, editado por Renacimiento

NIGHTS OF REBELION

2011-06-20T08:44:00.000+02:00

noches más largas han caído
                                   humilladas
ante los primeros rayos de luz
                                   desmoronadas
cuando aún no sobraba la penúltima copa

noches más negras han caído
                                     concebidas
para olvidar colchones infestados de calumnias

besa la lona la luna remolona
los churros se mojan en aguardiente
somos apaches tirados en la acera
la oreja atenta calcula la distancia de los caballos
que nos persiguen desde la barra del penúltimo pub

noches perpetuas han sido indultadas
por la indiferencia o el olvido
amanece que no es poco en el lugar
donde adelgazan de velocidad
las señales que me llevan a tus bragas

kike babas y los chicarrones del norte

2011-06-17T15:36:00.000+02:00

esta noche, a eso de las 22:00. si estás cerca, ven

KIKE BABAS, MYSPACE

ALFREDO GONZÁLEZ, MYSPACE

CÉSAR POP, MYSPACE

abril entre tus piernas

2011-06-15T16:30:00.001+02:00

Amadísima mía:

Quizás ahora, que llega el buen tiempo, estés buscando el camisón que te regalé
por nuestro primer aniversario. Y esas braguitas rojas de topitos blancos que convertían en abril mis amaneceres más fríos. No pierdas el tiempo, lo tengo yo.
Aquel martes que me llamaste diciendo que por la tarde pasarías a por tus cosas, que
yo no estuviera, hice acopio de algunas reliquias de nuestro amor.

Hacemos muchas cosas que dijimos que nosotros nunca. Tú nunca te ibas a ir de mi lado, yo iba a dejar de escribir sobre ti. O lo que nos reímos viendo la noticia de una
empresa japonesa, a la cual mandabas una foto y te hacían una muñeca hinchable con
el rostro elegido; decíamos hay que ser patético. Pues aquí me tienes, en penumbra

junto al ordenador y tú, porque eres tú, no lo dudes, sentada en el sillón de mimbre, vestida con el camisón que jamás encontrarás, con una pierna ladeada dejando entrever el abril de tus bragas rojas con topitos blancos, colocada como Sylvia Kristel en Emmanuelle.
Me he permitido, eso sí y perdóname, aumentarte dos tallas las tetas, regalarte el culete de una jugadora de voley-playa y pedirte con vientre plano, duro pero sin marcar mucho el abdominal.

Hoy somos felices, vemos el fútbol y ya no animas al barça; te leo poemas de Cánaves, de Bonilla o de los poetas de Otura y te digo que son míos. Callas, como
ausente, con la mente en otras playas, mas perfecta. Preciosa y siempre dispuesta, enseñando la feria de abril que se esconde entre tus piernas, vestidito con farolillos rojos y topitos blancos.

En penumbra, junto al ordenador. Escribiendo sobre ti mientras me miras con esos dos lobos plateados, con la cama sin hacer, pero feliz al fin. Te amo, Marion. Siempre te amaré.

firmado

Norman Bates

ANA

2011-06-11T08:08:00.000+02:00

she´s my fave undressing in the sun
the pixies

Ana me quiere como a un hermano
y conoce todos mis secretos /
me ofrece su mano / su despensa
bajo un amplio decálogo de besos.

Ana / piel de porcelana /
nereida de agua salada
que con su boca desbarata el yugo
del olor a hierro que traen mis manos.

Crea estrellas perennes en sus dedos
esquiva los miedos con carcajadas.

Envuelve dentro del pelo rizado
el breve e intenso fulgor
de un rayo de sol que cogió prestado.

INSPIRACIÓN

2011-06-08T22:01:00.000+02:00

nunca más
y buscamos erores nuevos
adredes donde enlazar un camino cosido
a nuestras manos

A Geli, como todo lo demás

-¿En qué te inspiras, cariño?
preguntan tus ojos glotones a mi espalda.
- En ti, mi vida. Siempre en ti.
Así callas y me dejas seguir escribiendo, sin saber que vuelco en el papel
retales de una cabeza de chorlito.

Las musas aguardan a veces en inexpugnables vericuetos. A veces
en la sangre coagulada de la carnicería. En una esquina vestida con medias
de rejilla. En el contenedor de una clínica

de liposucciones. En un vaso de ron. En los pezones de las maniquíes.
A veces son el disfraz para una mentira.
Otras una certeza asumida. Viene de repente con una frase
antes oída, vistiendo de flores o minas mi descampado. Hay días que la busco
en las ofertas del mercadona. En la sección de congelados.
Pero es ella quien me encuentra cuando estoy dormido. Amontonando poemas putrefactos en las cunetas del olvido. Como un pueblo castellano.

Al morir las rimas, los versos se exilian a la isla de los leprosos.
Es entonces cuando exploro tu cuerpo excelso y hallo
una vez más en tus besos, la inspiración que lleva tu nombre
de nuevo.

contracarta abierta

2011-06-06T22:01:00.000+02:00

Untaré mis versos con residuos radiactivos...

querido amigo:

inspiro- espiro / inspiro-espiro

despacio

inspiro-espiro / que me pierdo y no sé lo que digo

lástima te inspiro / una lástima

¡qué raro!

suelo sugerir más que pena / asco

¿confianza? / fíate del diablo y no corras

soy experto en asesinar quevedos por la espalda

textos te inspiro / descomúlgame de tus relatos

que talento te sobra para que tu musa sea un pazguato

inspiro-espiro / despacio / inspiro-espiro

¡cómo no voy a inspirarte / si somos iguales!

tú eres verde / verde soy yo también

tu reciclas por ser verde / por ser verde meto culos en mis poemas

inspiro-espiro / despacio / que me toca pagar a mi

el próximo chupito

quien quiera saber de qué va esto, que pinche aquí y luego Aquí

Niños del Brasil - Sed de Venganza

2011-06-06T17:44:00.002+02:00

a P.
Ira. Venganza lo dice todo.

Dices que te marque el camino a un nuevo amor
y esperas que la distancia logrará hacerme
olvidar mis penas.

Quieres que te tenga entre mis brazos y en mis manos
como un racimo en el verano
al llegar a mi boca.

Ya sopla el viento a mi favor
te demostraré quien soy
y te acordarás de haberme conocido.

Siempre oigo tu voz, detrás de mí
arrastrándote, pidiendo perdón al
saciar mi sed de venganza.

Pides que no tenga en cuenta tus faltas, tus defectos
y que olvide tus deslices, tus intrigas
y manejos.

Eres sólo un bicho ruín, no mereces ni siquiera vivir,
creo que lo que tienes que hacer es
huir de mí.

Ya sopla el viento a mi favor,
te demostraré quien soy
te arrepentirás de haber nacido.

LA NOCHE QUE LA WARNER GANÓ A DISNEY

2011-06-04T10:44:00.005+02:00

Me pidió fuego. Se lo di. La gustó el mechero. Se lo iba a guardar en el bolso.

Se lo reclamé cogiéndola de la muñeca. Dámelo. No, estás acostumbrada a que los hombres te bajen la luna. Y no me interesa un viaje tan lejano. ¿Eres gay? No soy maricón, pero prefiero colgarme las alas de cera y arriesgarme a perder en el Sol de tus ojos. Hablas algo raro. Soy aprendiz de poeta y de Valladolid. ¿Y? Tengo leísmo. ¿Qué es eso? Un huevo colgando y otro lo mismo. Gilipollas. Ojazos.

¿Te gusta mi camiseta? Mucho, ahora que me fijo (mis hermanas dicen que mire a los ojos de las mujeres) Ya, ahora..., ¿crees que me queda muy justa? Nunca son demasiado justas, pero soy más de la Warner; el Coyote cazando al Correcaminos o Silvestre zampándose a Piolín.

Yo estaba con el puntillo y especialmente gracioso aquella noche. Había visto esa tarde Casablanca y estuve algo borde con ella. No estaba habituada a ir a remolque, creo que eso fue lo que más la gustó.

¿Vienes a mi casa?. ¿Me prepararás el desayuno?. Por supuesto.

Aparcamos el caballo alado en el garaje. El ascensor inició el duelo sin reglas del amanecer.

Quédaté puestas las botas. Y, por favor, no te quites la camiseta de Mickey Mouse.

Aún tengo sudores fríos al recordar las impresionantes orejotas enormes que el ratón escarpaba en su anatomía.

Soy más de la Warner, no puedo evitar una sonrisa poblada de victorias al acordarme de la madrugada en la que el viejo Elmer dio caza al conejo de la suerte. Tres veces.

por sabernos verdugos

2011-06-01T21:03:00.000+02:00

POR SABERNOS VERDUGOS

Te recuerdo claramente en el Chelsea Hotel.
Eso es todo, no pienso en ti muy a menudo.
Leonard Cohen

Nunca te llevé a Florencia
No te quedaste desnuda para mí
En el Chelsea Hotel
Nos engañamos en la misma cama
Soñando con bocas distintas

Dejamos boca arriba la barra de pan
Por sabernos verdugos
Y cambiarte al final por mis poemas

Nos tomamos el café amargo y frío
No tarareamos más hallelujah
Para disfrazar el amor
Que ya falleció en el primer gemido

No me preguntes qué pasó
Yo crucé los brazos en el naufragio
Con suerte mis miedos se ahogaron
Aceptar la derrota no es difícil
Si nunca te has quedado con la chica

EL MISMO PERRO

2011-05-31T16:55:00.000+02:00

Ahora que no somos DEMOCRACIA REAL YA
que somos MOVIMIENTO 15M
que somos ACAMPADA FUENTE DORADA
ACAMPADA SOL

que somos pero no somos, que nunca fuimos
que nos parecemos pero
que cosas en común y el apoyo pero

EL MISMO PERRO
LOS MISMOS ERRORES DE SIEMPRE

15 AÑOS TIENE MI AMOR

2011-05-30T18:16:00.001+02:00

voces aperturistas dentro de una iglesia que impuso su fe con la espada y con el miedo, permitieron que las mujeres actuaran como nazarenos en las procesiones que recuerdan la muerte de un hombre hace 2000 años (así es muy fácil convertirse en leyenda)

también hay, dentro de esa iglesia con la que se topan el progreso y la cordura, una corriente abundante de personas que opinan que los sacerdotes debieran tener la libertad para casarse, cosa que no depende únicamente de la iglesia, dado que las leyes de la mayoría de los países (al menos los desarrollados), impiden el matrimonio entre adultos y niños.

para muchos curas es una aberración la canción del dúo dinámico, "15 años tiene mi amor"; no les gustan tan mayores.

al no poder casarse, al no poder hacer cada lustro una boda del siglo, del papa con una carmelita repostera o un obispo con la hija del jefe del opus, o del camarlengo con una modelo famosa por haber pasado el cepillo al director de intereconomía, al no poder, de vez en cuando hacen beatos a insignes hombres de rectitud fuera de toda duda (para ellos) y llenar la plaza de san pedro con banderitas y vender recuerdos del "enlace".

lo que no entiendo es que, esas mismas voces aperturistas, en un acto de desigualdad de sexos y discriminación, no me dejen, en la próxima semana santa, salir en procesión, junto a los nazarenos y nazarenas, vestidito de manola.

guns in the sky

2011-05-29T09:15:00.001+02:00

DOMINGO 29M a las 18:00, concentración del 15M. en valladolid, en fuente dorada INDIGNATE!!
GUNS IN THE SKY

Nos enseñaron a no pensar,
a mirar a los ojos con odio
al vecino de puerta.

Nos dieron
una gorra con visera
-orejeras para burros de dos patas-

Nos adiestraron
en no preguntar
en no buscar
en no saber
por qué disparar
al enemigo en el frente
y no apuntar hacia arriba
donde descansan los generales
a salvo
de las balas

INCORRUPTO

2011-05-28T09:40:00.001+02:00

La sangre es el elemento más inflamable
más incluso que el petróleo
por el que se invaden países
La sangre incendia las plazas de Cataluña
y se extiende como un falso rumor
Y los políticos mirando hacia otro lado
esposándose a sus cajas fuertes unos
y otros de excursión por las reliquias buscando
tal vez salvación para sus cabezas

La Venerable María de Ágreda (INCORRUPTA)
San Juan Bosco (INCORRUPTO)
San Pío V (INCORRUPTO)
Santa Clara de Montefalco (INCORRUPTA)
Santa Catalina Laboré (INCORRUPTA)

Camps se salta la cola
para besar el brazo de Santa Teresa (INCORRUPTO)
a ver si se le pega algo

DEJEMOS PARA MAÑANA LAS REVOLUCIONES

2011-05-27T15:32:00.002+02:00

a todos los que creen que luchar no sirve para nada

cuando el sol

se va acercando a Nueva York

los perros de esta estéril meseta

ladran revoluciones que aplazan

para mañana

al pasar por la puerta de la carnicería

donde hacen las mejores salchichas del mundo

ya tenemos pelos en los huevos

estamos preparados para la venganza

gritamos revoluciones

engordamos con la grasa y el colesterol de un sucedáneo

-8´60 con cocacola mediana y patatas-

mañana esperan nuestros sueños a lomos de un toro

y hay que reponer fuerzas