y, claro, esas chicas y esa ropa

Como si sonara una canción de Lapido, de repente,
entre la música basura de un centro comercial,
por estas calles pestilentes que auspician
putas y yonkis, aparece una chica con un perfecto
culo, mercromina para mis ojos heridos y cansados,

 Y otra vez desconocidas
y otra vez lujuria, de nuevo sucios deseos
y otra vez culos, tetas y otra vez las ganas
frenadas por una promesa en forma de anillo
y otra vez sexo entre mis versos,
                                        si yo quería
ser un poeta antisocial,
revolucionario, indómito, radical.
Decir: policía asesina, contar las veces

que los guripas robaron a los colegas las chinas
de hachís.
Aprender a rimar escribiendo cien veces
"de un madero, mil lapiceros",
"la madera, a la hoguera". Recitar en festivales
de la CGT; compañeros, ellos tienen las pistolas,
nosotros la razón.
Es lo que me gusta, no el glosar a las mujeres
que nunca me miraron, no, pero
las cosas se están poniendo chungas en el barrio
y no quiero que el día que me claven una navaja
para robarme la cartera, venga el policía y le suene
mi careto y me diga, tranquilo tío, que ahora viene
la ambulancia, es sólo un momento, nada, en cuanto
pueda llamarla, que manda huevos, que tenga que joderse
el walkie-talkie, precisamente hoy, que te estás muriendo.