siempre hay sangre en tu manzana
y sólo a veces en la mía
Leonard Cohen
Quedan cruzados sus obscenos brazos
impasibles ante la muerte
de los poemas de amor
que abonan en las cunetas
los viñedos de la ribera.
Fusilados por el buscador de oro.
Escupidos sin remordimientos,
censurados de las bocas de los muchachos
que emigraron a la ciudad.
Ajados de los suspiros
de las mozas casaderas
sin apego a sus caderas.
Poemas de amor olvidados por el alzheimer.
Cuando expiran los poemas de amor
y fallecen sus poetas, el mundo
sigue girando.
Rotación. Translación.
Confiado de la ley de gravedad.
Ajeno al decadente fin de su eje.
Pero un ejército de rimas asonantes
nubla el cielo. Y el mundo sigue girando.
Aburrido al no escuchar el murmullo
de los poemas de amor.
4 comentarios:
Simplemente real como la vida misma. Precioso poema. Gracias por escribirlo.
Las palabras son lo poco que nos quedan, y si las palabras son como estas podemos decir que aún hay esperanza.
Buena, como tu madrid ayer :)
Me ha encantado el poema. Y más la imagen de un ejército de rimas asonantes nublando el cielo. Deberían hacer algo los gobiernos.
gracias a todos, pero lo mejor de esta entrada es la foto
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