Con romper una página
Tantas veces hicisteis el amor
que ahora os queda tan sólo
la guerra nada más.
Un pasillo vacío,
una mochila amarilla apoyada
contra aquella pared,
cuatro gritos en Vía Sindicato,
ayer tarde. La idiotez de volcar
las mesas del Central por desamor.
Las piedras que lanzaste a su ventana
para que hiciera un hueco
-por pequeño que fuera-
para ti entre sus sábanas.
Y ya no hay malecones ni paredes
que puedan protegerte
de según que palabras:
ni el vino difícil ni el humo gitano
ni amor lleno de guerra que os hicisteis.
Que ya no hay nada, nada
que te quité de encima tanto frío
como entró de repente.
Está el sofá donde ella fue tu gata,
y el colchón que os sudó como a dos perros,
cada palmo de vida que soñasteis,
y esta tarde maldita
en que tú hablabas chino
y ella alemán o ruso o argentino,
y quisiste girarle su cara de muñeca
con tu mano de bestia.
Hubo un tiempo en el que hasta Sabina
dejaba de cantar si tú y ella os besabais.
Este magnífico poema pertenece al poemario "El frío" de Pedro Andreu; libro ganador del VII premio Café Món de poesía.
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2 comentarios:
Me ha gustado mucho el poema, y me ha gustado mucho la idea de la revista voy a indagar a ver que tal.
Lo de Alfredo dónde es? lo vas a ver? dale recuerdos al crack
lo de Alfredo es en Valladolid. te queda algo lejos. ya lo puse en la entrada, que me olvidé.
lo de la bolsa de pipas es muy recomendable, de verdad
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