sueño

haz la cuenta                                             lo has intentado, no digo que no,
haz un borrón                                           pero te faltan recursos, te faltan cojones, te falta valor;
haz una cuenta nueva                              si crees que te vas a salir con la tuya, vas de mal en peor
                                                                 el hombre del tiempo anuncia  galerna             ¿qué?                                                                 
                                                                                 Si pierdo la cuenta, Los Madison
a ti también te sigue
la vida
dejando a deber


J. Malone Miller


Podía haber venido un ectoplasma que me susurrara, durante el sueño paradójico, que realmente soy un ángel y me llamo Sananda Maitreya. O verme en casa de Hugh Hefner, dentro de su jacuzzi, donde Monica Bellucci sodomiza con un strap-on a Sofía Vergara mientras esta me lame las pelotas, rasuradas como dos codornices desnudas expuestas en la pollería.
Pero en vez de eso, un mapache con las orejas desproporcionadas me guiña un ojo y me dice I wanna be your támpax.
Me despierto sobresaltado, sudando. Demasiadas fresas con nata antes de acostarme. Me levanto a mear. Dormir de una tacada es algo sobrevalorado, rascarse el ojal con una media sonrisa al saber que aún te quedan cuatro horas para ir a trabajar no tiene precio.

Vuelta a la cama, fotogramas xxx con Monica y Sofía no me dejan dormir, la polla, enhiesta de mi vida. Aparece Camacho y se me baja. Duermo.
Mi jefe disfrazado ridículamente de teléfono móvil, a veinte uñas, me canta con mirada lasciva enchúfame el cargador, enchúfame el cargador. Entra Manute Bol con sus tres piernas al descubierto: Hola, soy Íñigo Montoya, tú mataste a mi padre, prepárate a morir.
Mi jefe, looking to Cuenca, emite un grito estridente a la primera embestida de Manute, que disfruta como un niño practicando el Medievo en su culo.


Suena la alarma del móvil.

5 minutos más.

Suena de nuevo. Las 6,25h. Me estiro, hoy puede ser un gran día.
De esos en que no necesito escribir un poema para verter la rabia contenida.