Luis Miguel Rabanal

Luis Miguel Rabanal, Riello (León) 1957

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Leer a Luis Miguel Rabanal debería ser asignatura obligatoria en los institutos y sus libros venir subrayados enteros de serie. El placer de dejarse llevar por la belleza de sus versos tiene un caro peaje: sufres inevitablemente el síndrome de Stendhal.

Pero es una belleza extraña la poesía del leonés, pues sus "palabras traicionan con su ternura y su pánico"

No esperes una poesía fácil de patadón y tentetieso que llega al corazón con la claridad de los poetas "modernos" que se alejan de la lírica y desnudan los versos al máximo, no. Luis Miguel hace una poesía de vanguardia, aunque esteta, da en el fondo el mismo valor al qué dice tanto al cómo. Porque en el fondo, es una poesía de lo cotidiano, pero no deja jugar en el barro a sus versos, no ensucia la poesía. Él está en el meollo de la vida pero observa las manchas en las manos ajenas para contarlo en primera persona mejor que nadie.

Un caso extraño y único, como Bechkam, cuya camiseta, al acabar un partido en el cual había corrido como el que más, seguía oliendo a perfume. Y del caro.

He leído seguidos dos poemarios suyos: Lugares (Ediciones Hontanar) y Fantasía del cuerpo postrado (Libros de Camparredonda) Aparte de La casa vieja anteriormente.

Se me antoja muy difícil hablar de sus libros, son para disfrutarlos y no intentar en vano destriparlos.

Lugares es un recorrido por los paisajes de su niñez. Fantasía es una edición preciosista a la altura de los más grandes solamente, con las ilustraciones del poeta Juan Carlos Mestre llenas de color, necesarias para amortiguar el dolor que arrastran los poemas.

Dejo un poema de Lugares

 XIII

 

Han sido palabras que hace daño
admitir, suben a tu habitación
con el fin de producirte lástima
o hieren de manera graciosa tu carne
de niño espantado.
Confiabas en la sombra que estruja
el dolorido cuerpo del enfermo
para verlo padecer,
palabras por doquier con que elogiar
la falta de grandeza.

A pocos minutos, Rinconedo
y su chubasco incansable.
La calleja con moñicas
del invierno atropellado y pretérito,
nombres de personas que jamás
existieron, como el tuyo.
Resulta enojoso acordarse de ti
por la noche, cuando no
puedes respirar.
Chicas al atardecer
y en el Lavadero sus pecados
livianos, blancos chorritos
en la piedra de musgo,
cada año los hijos imposibles
secándose en la bruma.

Dime que no fue en balde,
una estación tras otra sin el cielo
azul y sin el olor de las lilas, dime
que fuiste tú quien suplía el afecto
con manos destrozadas
por el desdén y la cal.
Nunca lo apuntará
sobre un papel cualquiera.

El milano no entiende.
Ha vuelto a ocurrir y se encoge
tu ánimo al escuchar el sonido,
sobres granulados para el sueño
y también para la muerte.

La lluvia te abofetea,
recorre la misma galería.

Y otro de Fantasía del cuerpo postrado 

Y no contento con ello, vuelve al lugar del crimen y en breve publicará su nuevo poemario en la editorial canaria baile del sol, Música para torpes

Ya sólo terminar con la frase que he copiado cien veces como castigo impuesto por el maestro

No volveré a llamar Maestro a Luis Miguel Rabanal