el sábado por la tarde,
a la noche bukowski que arde
el güisqui en sus labios para meterse en charcos
pinta de barbi, guerrero huido
cuando el partido se pone feo,
sólo juegas si todo el liceo
se calla y deja de hacer ruido
taconazos y pases imposibles al hueco
escupitajos al discurso manoseado,
lince extinto, acorralado,
camino de alcalá meco
josé maría gutierrez guti
te suicidas romántico cual larra,
resucitas una noche de farra
si acabas en un puti
guti sin mono de trabajo;
rey no tira de arado,
mago iracundo y desdeñado
la pelota, siempre, por abajo
2 comentarios:
Probablemente pasen muchos años para que salga otro Guti en el fútbol español. Creo que nos podemos sentir privilegiados de haber sido contemporáneos de este genio, de haberlo disfrutado en directo. Por cierto, el poema brutal, con ese aire a "Ciento volando de catorce" aunque saltándose el soneto a la torera... como lo haría Guti.
Me encanta el final del poema.....pero odio a Guti con todo el poder de mi corazón.
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